Всё ли кончается?

В переулках торчали Поэты,
Музыканты рождали напевы.
Там одни находили сонеты,
А другие орали припевы.

Там гуляли стервозные музы,
Пили водку, вином запивая.
Им читали, трагичные прозы.
И они отдавались рыдая.

На стенах писали художники,
Писатели сны рисовали.
За углом, выпивали картёжники.
Карту не в масть, проклинали.

В переулках забытые души,
Заклинатели их не спасут.
Затыкаются сами уши,
Когда им, беспорядочно врут.

В переулках, сторчались Поэты.
Музыкантам не слышно нот.
И закончились, мрачно сонеты.
Людям больше, никто не споёт.

Музы вовсе, погибли от скуки.
Просто некому, было отдаться.
У Художников, срезаны руки.
Надоело им, так рисоваться.

Писатели там же сторчались,
Картёжники, жизнь проиграли.
В переулках, молитвы читались.
Тихим голосом, точно устами.

"Проходит хорошее время,
Приходит лучше наверное.
Не смогли они, вытянуть бремя.
И ушли навсегда, кто-куда."

В переулках, теперь пустота.
Ни единой души, в тишине.
Всё кончается, или судьба...
Так велит, закрываться в себе.


11 августа 2018 год.