Даже если переиначить,
То,что сложено в тесный ряд,
Не появится здесь удача,
Про которую говорят.
То проделки дождливой мути,
Что дорогу размыла в слизь,
Этот бог с нами,видно,шутит,
Пальцем манит обратно ввысь.
Я разгадывать не решаю,
И вычёркивать не спешу,
После смерти соображая,
До сих пор ли ещё дышу.
И останется только проседь,
Та,что каждый возьмёт с войны,
И никто уже не попросит
Этот шанс на любовь взаймы.
Даже если...
© Copyright: Аня Алмазова, 2018
Свидетельство о публикации №118070908305
Свидетельство о публикации №118070908305
Рецензии