Я нашел своего Поэта, окончательно и на-смерть
Как он пишет во мне сонеты - приходи, скорей, посмотреть
Приходи поскорей послушать, как выходит из тела жизнь
Мне давно не бывает лучше, чем под взглядами сотен призм
Он отравит меня стихами – теми, что не успел прожить
Он задавит меня грехами так, что в душу не уложить
Я пишу под его диктовку - нараспев, взахлеб, вразнобой
Я ведь не поэт – полукровка. Лишь торговец чужой строкой
Хоть и крестимся мы на храмы - мне ль не знать переселения душ?
Я для главной картины – рама, перед главным событием туш
Этот дар идет сквозь эпохи, выбирая своих певцов
Мы – ваганты, шуты, скоморохи, лишь играющие в творцов
Ведь во мне поет этот голос так, что я не могу молчать
Раньше срока белеет волос, но нельзя перестать кричать
И пускай мы сгорим как спичка, у поэта вся жизнь в огне
Умирать за стихи – привычка. Не сдаются в этой войне
Поэт
© Copyright: Александр Бакин, 2018
Свидетельство о публикации №118060300643
Свидетельство о публикации №118060300643
Рецензии