Мне часто хочется сдаться,
Послать все к чертям собачьим,
Не бегать, не унижаться,
За хвост не ловить удачу.
Мне хочется крикнуть: "Люди,
Куда вы страну ведете?"
Но доллар блестит на блюде,
Который все время жрете.
И пусть мы из тех, кто пашет,
Кому за страну обидно.
И дедам в могилах нашим
Уже ничего не видно.
В далеком том сорок пятом,
Бросая пилотки в небо,
Не ведали те ребята,
Что доллар дороже хлеба.
В далеком сорок пятом
© Copyright: Белокрылая, 2018
Свидетельство о публикации №118050906548
Свидетельство о публикации №118050906548
Рецензии