Меланхолик

Здесь сто лет и сто зим унылый один пейзаж.
Не берет за живое, ведь места живого нет.
Хотя, нет, остались еще глаза.
Но и их надо выплакать сто истеричных лет.
Потому что - я меланхолик.
Черным звезда горит.
Но когда-нибудь я успокоюсь и все пройдет.
Среди мертвых, живых не сыщещь дыханья бит.
Средь живых, один мертвый - словно что идиот.
И слова мои словно полений треск,
Речь треморальна и убыльна на чертог
Этой весны. Эмоциональный всплеск
Будет конченым и конечным как сам итог.
Послезливей, пожестче, психика вся -лабиль,
Город стихнет. Какой-то угрюмый год.
Только издали слышно, несется автомобиль.
Как бельмо на глазу он, если наоборот.
Не подкинешь сюжетов жизни. Она честна.
Успокоишься без покоя и сгинешь в мрак.
Вот такая вот неприветливая весна.
А человек в ней, равно больной дурак.
Все дороги - голы и нищета,
Нищетой обрастает, это наш щит.
Ветер разносит просроченные счета.
Вечер роняет тени, а утро спит.
Меланхолик ты, это такой изъян
У души. Потому что не ровен час
Ты напьешься горем и будешь пьян.
Не узнавши, где ты и кто сейчас.
А потом - не важно, сорвут как лист
Выпотрошат нутрь кровавые петухи.
Меланхолик плачет. Поэтому чист.
Только такие и пишут за нас стихи...