Ноябрь.
Поздний листопад.
И неустроенность такая:
не то бреду, не то летаю,
не то любить, не то рыдать...
Ах, всё не то!
Так сердцу гулко среди бетонных берегов,
как утреннему переулку от провинившихся шагов.
Неужто так?
Как от погони, бежать, потерянно молча,
от ласковых ее ладоней, поющих на моих плечах?
Неужто памятью проклятой среди нагих петровских лип
услышать вновь ночные клятвы, похожие на детский всхлип?
О, неотлившиеся в слове смятенье тел, сплетенье рук!
Лишь аритмичным гулом крови наполнен твой оглохший слух.
Лишь очарованное зренье пронзит предчувствием беды
полупустое оперенье садов Немецкой слободы.
Вот так.
Упорствуй и усердствуй.
Не отводи от жизни взгляд.
Все муки разума и сердца вместит усталый листопад.
И лишь один фатальный факт вернет тебе покой и волю:
как озеро в холодном поле,
блестит на площади асфальт.
1976 г.
Ю. Д. Багрянскому
© Copyright: Игорь Лазаревич Зайонц, 2018
Свидетельство о публикации №118022812238
Свидетельство о публикации №118022812238
Рецензии