Стихополотно. Красота

Цвет голоса
Игорь Муханов

У радуги – семь цветов,
у голоса – лишь один.
Он цвета старых мостов,
он осени господин.               
Голос цвета травы,
когда вкушает вино
весёлой, чистой молвы
с приятелем заодно.
А если голос влюблён,
то знаю наверняка –
такой же синий, как лён,
глядящий на облака!
© Игорь Муханов, 2021
Первоисточник:   http://stihi.ru/2021/12/22/6218

Делать косметический ремонт, освежая красоту этого мира, и есть задача поэта.
Игорь Муханов 



«…Когда добро осуществляется реально, а не символически-законнически, оно есть красота. Высшая цель - красота твари, а не добро, которое всегда несет на себе печать закона. Красота спасет мир, т. е. красота и есть спасение мира. Преображение мира и есть достижение красоты. Рай, Царство Божье есть красота. В искусстве даны лишь символы красоты…"
Николай Бердяев



Певцы Любви
Литвинов Сергей Семенович

ИЛИ ТВОРЧЕСКИЙ ПЕРЛАМУТР

Солнце в окнах с утра такое,
Вмиг ослепнешь, глаза раскрыв.
В славном творческом непокое
К свету, к солнцу души порыв.

Ей тянуться навстречу утру,
Неуёмной душе-лозе.
К росам - вечному перламутру,
К неба - песенной бирюзе.

Песня будет любая спета.
Было столько слепящих утр.
Поглядеть на слова поэта,
Строчек ярок ли...перламутр?!

Мне же... губ несказанных спелость
Всех дороже, всех слаще слов.
Пусть о многом ещё не спелось,
И земной не наскучил кров.

Мне сиянием изумруда
Вязь наполнить жемчужных строк.
Ночью - звёзд золотая груда
Строчке в рифму, и сердцу - впрок..

Тем сияньем богат ли, этим? -
Блёстки звёздные знай лови.
Так и Вечность однажды встретим
Мы, поэты, - певцы Любви.
© Литвинов Сергей Семенович, 2019
Первоисточник:   http://stihi.ru/2019/11/29/9388



***
   Тело питается пищей, душа – впечатлениями. А впечатления переполняют нас далеко не всегда. Если забыть про "любовь и смерть", останутся одни путешествия. Лишь они способны вырвать нас из монотонного течения обыденности, из бесконечной вереницы одинаковых как близнецы дней. В путешествии живешь не месяцами, а часами, каждый из которых сияет в потоке воспоминаний словно яркая жемчужина...
© Константин Рыжов, 2016, «Весь мир в кармане»,   http://proza.ru/2016/05/11/2048


***
   Искусство – это паровозик, работающий на топливе восхищения окружающей нас красотой. Куда он везёт нас? Не знаю! Возможно, от станции Я к станции Мы. От одной жизни к другой. От любви к самому себе до любви к человечеству.
© Игорь Муханов, 2020, «Паровозик искусства»,   http://proza.ru/2020/09/30/685





Принцип Гармонии в жемчужине - Сонет
Автор:  Александр Беличенко
Авторская страница:  http://stihi.ru/avtor/blslv


Красивое должно в глубинах бытия созреть,
Как зреет под водой жемчужина в тиши,
Прах сорный облекая в тонкие слои,
Чтоб в серой скорлупе потом сокровище иметь.

Сокровище не станет красотой, не видя свет.
В залоге жизнь, чтобы жемчужину добыть,
Вернувшись с глубины, ценителю открыть
И людям подарить на радость многих-многих лет.

Не станут людям лёгкими дела, где красота -
Рождается Гармония в тисках противоречий,
Трудам людей пример трудов Природы, как предтеча.

Природа экономна и стремится к Совершенству,
Гармония - условие устойчивого членства
Системы в Мироздании, закон там - полнота.
© Александр Беличенко, 2019
Первоисточник:   http://stihi.ru/2019/03/01/8148




Мы всего лишь песчинка...

"Я пытался поймать взглядом одну песчинку на берегу, но она быстро терялась из виду, слишком маленькая, через секунды о берег бьет новая волна и ту самую песчинку мне уже никогда не найти среди миллионов таких же песчинок. Тысячелетиями берег шлифуют волны перебирая песок. Наша планета тоже песчинка, и ее тысячелетиями омывают волны эпох, меняются устои и мироощущения, меняются формы границ государств и политические строи, меняются правители и идеологии. Люди, пыль на песчинке, спорят о том, кто круче и стильнее, кто больше прав и кто сильнее, берут в руки оружие и открывают огонь, в данную секунду, здесь и сейчас на песчинке для людей это безусловно важно... Но накрывая берег равномерно новая волна просто смывает все это в вечность".
Группа ГРОТ




Песчинка или жемчужина?
Автор:  Владимир Чачанидзе


Песчинка в море забавлялась,
Там на волнах она каталась,
Своё не зная назначение,
Волне всего лишь развлечение,

Часть камня раньше составляла,
Собою небо подпирала,
И возвышаясь в небо пикой,
Была в скале она безликой,

Но время -лишь какой-то миг,
Его никто так не постиг,
Как тот, кто сам всё созидает,
И за всем миром наблюдает,

Песком все скалы осыпаются,
И в пыль под ветром превращаются,
Где были скалы, там уж море,
И ветер воет на просторе,

Песчинка - камня часть безликая,
А море-глади ширь великая,
Никто не знает где и как,
В твоей поставлен жизни знак,

Так, в устрицу попав однажды,
Жизнь проживает уже дважды,
Песчинка внутрь к ней попадает,
О прежней жизни забывает,

Так провидению угодно,
Мир принимает её водный,
Шлифуя время и её,
В предназначение своё,

Что ж, так задумано Творцом-
Быть красоте его венцом,
Красивым быть в душе, снаружи,
И в один день вдруг обнаружить,

Жемчужина твоя созрела,
Смысл новый вдруг она узрела,
Чтоб оправдать предназначение,
И выразить души стремление,

Жемчужину твоей души,
Другим, кто рядом, подари,
И в жизни дальше по цепочке,
Быть запятой, не только точке,

Воюет точка с запятой,
Как та жемчужина с водой,
Ведь автор не поставил точку,
И о жемчужине все строчки,

У каждого есть та песчинка,
Песчинка, что таит начинку,
Чтоб стать жемчужиной смогла,
В душе, где скрыта красота,

Ту устрицу со дна достать,
На дне зачем же ей лежать,
Пусть глаз обрадует другого,
Нет наслаждения такого,

С жемчужиной сравнив песчинку,
Так обозначу я картинку,
Песчинка что лежит в душе,
Принадлежит пусть красоте!

Пусть превратится в ту жемчужину,
Талант пусть каждый будет нужен,
Раскрыть себя чтоб каждый смог,
Чтоб вёл с душою диалог!

Проснулся в ком-то вдруг художник,
На полотне рисует дождик,
Вот музыкант и он играет,
И звуки смыслом наполняет,

Вот кто-то написал сонет,
В любви страдающий поэт,
Жемчужин много так на свете,
Им посвящает строчки эти,

Предназначение одно-
Не украшать собою дно,
Жемчужиной своей души,
Укрась свой мир и поспеши,

И поделиться красотой,
И то же даст тебе другой,
Песок вдруг станет жемчугами,
Пусть красота вся будет с нами!

Жемчужину держа в ладони,
Пусть ветер вОлны моря гонит,
Её я всё-таки достал,
И лишь об этом написал!
© Владимир Чачанидзе
www.inpearls.ru




Красота - символ женской природы!
Автор: Любовь Тамбовская 2
Авторская страница: http://stihi.ru/avtor/lubov51


         Женщинам - художницам


Красота – тема женского рода.
               
Голос Девы – он нежен и тих.               

Перемены душевной погоды  –               

На картину ли, в стих…


Шар земной в океане небесном.               

По планете бегут ручейки…               

Тонко, мягко, азартно, чудесно –               

из-под женской  руки!


Женский голос нежнее –  но  ярче…               

И острей, проницательней взгляд.               

Суть явлений увидят иначе,               

На холсте оживят.               


Перечислят подробно и точно –               

В небеса невзначай вознесут.               

Мирозданье в узоре цветочном…               

И забава, и труд…


Красота - символ женской природы!
© Любовь Тамбовская 2, 2019
Первоисточник:   http://stihi.ru/2019/08/09/2008



Свернуть небо в трубочку
Автор: Михаил Троекуров
Авторская страница: http://www.proza.ru/avtor/wert123


 А что произойдёт, если свернуть небо в трубочку и спрятать в карман? Что? Какое-то странное чувство, что произойдёт нечто такое…. И трепет в душе… Вот  представил себе, как небо свёрнуто в трубочку,  лежит в кармане, а я смотрю на пустоту, которая мне открылась.

Мне нравится любоваться небом. Плывущие облака меняют форму свою, и делают они это так незаметно. Облако, похожее, на медузу,  превращается в облако, похожее на любовь. Два облака-сердца сливаются, и превращаются в сказочный замок, облако, похожее на мечту долго сопротивляется, но потом догоняет любовь и сказочный замок, и  облака сливаются в единое целое…

Но я могу это всё прекратить.

- Простите меня, облака, - шепчу я им, решаюсь свернуть небо в трубочку, плачу  и прячу его в свой карман.

Зигзагообразная огненная стрела вонзается в сердце моё.

- Кто ты? – шепчу я, выворачиваясь наизнанку.

- Я – Красота… Я пришла за тобой… Протяни свои руки и скажи, что ты любишь меня…
©  Михаил Троекуров, 2016
Первоисточник:   http://www.proza.ru/2016/12/10/271


***
"- Сверни мыслью.
С великой благодарностью за совет, я свернула Пространство. Оказалось всё проще, чем мне казалось. Если взять ковёр, не каждый его перепрыгнет, но если его свернуть, то переступит даже маленький ребёнок. Тоже и с Пространствами."
 «Путешествие к Отцу!» (Нина Косякова)   http://proza.ru/2012/06/09/1421



Третья красота
Автор: Михаил Тищенко
Авторская страница:  http://stihi.ru/avtor/privete


               'Лазурный день. На фоне бирюзовом,
                Как изумруд, блестит наряд ветвей,
                И шепот их — о счастье вечно новом,
                О счастье жить — твердит душе моей.

                Немая ночь. Рассыпанных над бездной —
                Мерцанье звезд в далекой вышине...
                В груди тоска!— И рвусь я в мир надзвездный,
                Хочу уснуть... и умереть во сне.'

                Мирра Лохвицкая ('Две красоты')


Есть третья красота.
Быть может, это зренье
и оптики его магической игра,
а может быть, она -
сердечные биенья,
чьи ритмы - шаг колонн
и радуг веера.

Быть может, это свод
неписанных законов,
быть может, это брод
сквозь хаос и волну,
быть может, это - ты
и ласка нежных стонов -
касание черты,
куда нельзя шагнуть.

Для третьей красоты
дано шестое чувство,
ведущее сквозь смог
из городских пещер
туда, где дремлет Бог
и где из захолустья
волхвы несут дары
вдоль парков и шпалер.

В эфире красоты,
и вечной, и мгновенной,
корабль земли летит
по млечному пути.
В руинах и цветах
разрушенные стены,
и щебет хрупких птах
поет про счастье им.
 
Быть может, в каждом - Спас,
быть может, все мы - клоны,
быть может, каждый - часть 
сознанья божества...
Есть третья красота,
все перед ней условно,
она пронзает нас,
она всегда права.
© Михаил Тищенко, 2017
Первоисточник:   http://stihi.ru/2017/08/10/9502
Коллаж: совместно с М.Тищенко

  В коллаже использованы картины художников: Александр Маранов, Лисет Алькальд, Арьков Владимир Владимирович, Алекс Грей («Космический артист»), Деревенчук Владимир, а также клипарт из свободных источников.



***
После прочтения появились новые строки и впечатления...

Краса природы - смысл
Развития, движенья,
Краса души - пора
Цветения любви,
Но есть краса, как Мысль
Вселенского вращенья,
Волшебная игра
И сказочность яви...
…Та Мысль – как очи звёзд… среди безмолвных гнёзд…

О красоте земной
Поэты пишут гимны,
Художники творят
Искусные холсты,
Стремятся в мир иной
И гибнут неповинны,
Чтоб уловить тот взгляд
Бесценной чистоты...
…Те взоры – Мысли звёзд среди безмолвных гнёзд…

Сквозь вихри бурных лет,
Явления природных,
Глобальных катастроф,
Рожденьем новых форм
Проявится сюжет
Красой слиянья водных
Стихий,
слияньем строф,
Что излучают Свет...
…Тот свет – рожденье звёзд среди жемчужных гнёзд…
05.10.2020г.
© Танец, жемчужная лента Галактического Ковчега
Первоисточник:  http://kovcheg.ucoz.ru/forum/132-2644-15




Красота. Мир спасет Красота?
Сергей Жигалин 12

Николай ТИТОВ


«Мир спасет Красота».
Мир спасет Красота?
Вот заладили, пентюхи,
Боже прости.
Да она и себя-то
Не может спасти,
Да ее и не видно
Теперь ни черта.

Кто ей верен теперь?
Неудачник и псих?
А другим невдомек
Где она, в чем она.
Это омут лесной
Или стопка вина,
«Мерседес», пара туфель,
Поэма, триптих?

Да сегодня селедка
Покажется нам
Краше всяких картин.
Мир устал и ослеп,
Зачерствел, как на солнце
Оставленный хлеб,
Запустел, как под склад
Переделанный храм.

Тут дешевые шоу
Свой шабаш вершат,
Захватили подонки
Ваш телеэкран.
Красота? Да сегодня
Она, как икра –
Есть. Бери! Только вот
Не берут ни шиша.

Тут искусство – подделка
Нахальных проныр
Для дельцов и «малин».
Барышей и «мокрух».
Этой что ли дешевкой
Спасется наш мир?
А добро и любовь?
Их все меньше вокруг.

Друг-поэт, запахнись
В свое горе-пальто.
Не поймешь твою жизнь –
Это рай или ад?
Напиши ты хоть десять
Своих «Илиад»,
Их никто не прочтет,
Не запомнит никто.

Друг-художник, давно ли
Ты не был в лесу?
В нем, израненном нами,
Уже не густом,
Ярко мусор цветет
Да под каждым кустом -
Символ нашего времени.
Вот и рисуй.

Но твердят и твердят –
Чту упрямство в осле –
Мол, спасет Красота,
Мол, придет та пора …
Красота, что укрыта
На вилле вора,
Никого не спасет.
И его в том числе.

А как виллы растут!
В ком-то бесится жир.
От громил и лакеев
Стоит кутерьма.
Красоте ли, заваленной
Кучей дерьма,
Доведется спасти
Этот гибнущий мир?

Я сиротку увидел
Вчера у ларька.
Отвернулась и мелочь
Считала в горсти.
А улыбка была
Так добра и горька.
Вот она – Красота!
Ей себя бы спасти …



Об авторе: http://www.stihi.ru/2017/11/30/7407

© Сергей Жигалин 12, 2019
Первоисточник:   http://www.stihi.ru/2019/08/30/3034



Сила красоты
Зинаида Полякова


                Притча


В маленьком, грязном домишке бегают юркие мышки.
Окна в густой паутине. Год уж хозяин в кручине.
С горем расстаться не хочет. Плачет, о смерти бормочет.
Люди к нему не заходят. Дом стороною обходят.

Только однажды, под вечер, выдалась дивная встреча.
В дверь постучалась старуха. Дома - лишь хлеба краюха.
По сторонам посмотрела и пробурчала: - Не дело.
В мусоре скоро утонешь. Лоб здоровенный, а стонешь.

Поколебавшись, не сразу, вынула дивную вазу
из неказистой котомки и приказала негромко:
-Ну ка, берись за уборку. Сделай уютной каморку.
.Да не чурайся соседей. Стал ты похож на медведя.

И подмигнула нежданно. И напророчила  странно:
-Счастье обратно вернется. Верь! И судьба улыбнётся.
Смотрит бедняга на вазу. Прожил всю жизнь и ни разу
с дивом таким не встречался. Несколько дней любовался.

И на душе посветлело. Все изменить захотелось.
Сбегал на луг за цветами. Пыль, что копилась годами,
вытер и снял паутину. Печь побелил и щетину
сбрил годовую. И сразу стало приятнее глазу.

В доме тепло и уютно. Радует солнышко утром.
Снова заходят соседи. Пахнет цветами и снедью.

Правду сказала старуха -  Дух убивает разруха.
А красота исцеляет. В сердце надежду вселяет.

© Зинаида Полякова, 2018
http://www.stihi.ru/2018/11/22/10140





Сердце огненной звезды
Владимир Лав

Мы глядим на небеса
Там течёт времен река.
И звезды яркою судьбою
Забирают нас к мечтам с тобою.

И неземная красота
Зовет меня, зовет тебя.
Такой безумный, дивный мир -
Всепоглощающий эфир.

Mein lieben, meine Welt* -
Когда пылает звездный свет.
К мечтам о тысячах планет
Где нет меня и грусти нет.

Мы глядим на небеса
И есть одна у нас мечта.
Тысячи парсек оставить позади
Лишь ради сердца огненной звезды.


*Моя любовь, мой мир
Первоисточник:   http://www.stihi.ru/2019/09/08/4658



К берегу дальнему сердце причалится
Николай Левданский

К берегу дальнему сердце причалится.
Воздух пропитан водою озёрною,
Ветром всколышится зыбкое марево,
Небо зажжётся огромными звёздами!

Вечер разбудит желания с сумраком --
Будут глаза твои в этом причиною!
Волны накатят не берег бесшумные,
А на ресницы -- печаль паутиною.

Как перед Богом, тебе исповедуюсь --
Тонкою нитью мы связаны судьбами:
Чувства сквозь время пробьются побегами, --
Нежные чувства ростками упругими!

К дальнему берегу сердце причалится
Мы поплывём над водою озёрною
Через сгустевшее зыбкое марево
В небо, что манит огромными звёздами!

    2016г. 
© Николай Левданский, 2016
http://www.stihi.ru/2016/03/09/1924




Красота
Автор: Виорэль Ломов
Авторская страница: http://www.proza.ru/avtor/viorel


Красота


Отрывок из романа «Неодинокий Попсуев» http://www.proza.ru/avtor/viorel&book=16#16

Красота


Только песне нужна красота,
Красоте же и песен не надо
Афанасий Фет


Двое мужчин на улочке и муха на стекле встретились и дальше двинулись вместе, то останавливаясь, то обгоняя друг друга. Потом муха улетела, а мужчины скрылись за рамой.
Снова в окне пусто. Лишь непослушные ветки отцветающей сирени причесывает северный ветер, они топорщатся, как старые девы, пытаясь сохранить пристойный вид.
Трепещущие от выскальзывающей из них жизни, бабочки-капустницы спешат разбиться парами по кустам смородины — разморенные крылышки снизу, ликующие сверху, и после нескольких мгновений четырехкрылого единения вновь распасться на два бескрылых одиночества, подхватиться порывом ветра и усыпать белым цветом утоптанные дорожки и сетки изгородей.
А потом на стекло снова села муха, и рядом с ней оказались мои соседи. Слева от меня живет бывший летчик, справа бывшая балерина. Знакомясь, они говорят: «летчик», «балерина».
Им веришь, так как ему на вид лет пятьдесят, и он вполне еще может летать хотя бы на местных авиалиниях, а ей лет сорок, и она в состоянии танцевать в массовке в глубине сцены. Но он не летает, она не танцует. Три года мы соседствуем, и я знаю это точно.
Они оба на пенсии, хотя и работают, он в Аэрофлоте, она в театре. Оба одиноки, как их профессии, которым они посвятили жизнь. Летать всю жизнь может только человек, не имеющий на земле корней, а танцевать — лишь тот, кто корнями держится за небо.
Они чуть старше, чем выглядят. Не внешне, а внутренне. Там им не перед кем особо молодиться. Он приземист и быстр, как боксер; в небесах он и самолет были величинами одного порядка. Она же тонка и неуловимо порывиста, и ни на миг неотделима от той природной грации, которую во Франции называют женственностью.
Она чуть-чуть выше его, но это не портит общего приятного впечатления, когда смотришь сразу на обоих. Его никогда не увидишь небритым, в драных штанах, а она всегда опрятна, как ромашка. Казалось бы, чем не пара? Они будто созданы друг для друга, но вместе их видят редко...
Три года назад я не знал, что объединяет их. Я просто любовался ими, как нечасто бывает в импульсивной жизни, когда само слово «любование» предполагает некую протяженность во времени и эластичность чувств. Тем более, на даче, где не замечаешь даже природу.
Сегодня знаю: их объединяет одиночество. Не то, что лишает крыльев, а то, что срывает с места. Когда они порознь, оба, словно в восходящем потоке, а когда вместе, парят как птицы, и он показывает, как надо летать и не падать, а она, как надо ступать по небу.
Не знаю, были ли они обременены семьями. В глазах их не видно ни тени раскаяния или обиды, и на них нет копоти домашнего очага, следов клятв, цепей и других атрибутов семейного счастья. Ясно было, что каждый из них всё время жил без своей половины, особо о том не жалея, разве что рассеянно думая о «планах», пребывая временами между небом и землей.
У летчика дом из бруса, несколько угрюмый, с баней и гаражом, и только лук и картошка, а у балерины домик кукольный, радостный и уютный, две теплицы и черные, пушистые, как перина, грядки со всевозможной зеленью, какую только можно вырастить в наших краях. У него две яблони, а у нее сливы и вишни. Эти дома строили не они, но постройки удивительным образом пришлись каждому по вкусу и по душе.
Однако есть у них и нечто общее, что сказалось в геометрии крохотных площадок перед крылечками обоих домов. У него лужайка, три на три метра, с короткой густой травой, которую он равняет самодельной косилкой из раскуроченного пылесоса «Радуга». У нее квадратная клумба, тоже три на три, с простыми цветами, флоксами и садовой ромашкой. А посреди лужайки и грядки, у него и у нее, раскинулись два роскошных куста красной смородины, грозди которой до того красивы, что их не хочется обрывать. Их никто и не обрывает, и они висят до поры, когда за них не берутся птицы.
Он любит замереть в старом кресле рано утром, когда солнце уже теплое, а воздух еще прохладный, и любоваться игрой росы и мельтешением живности; а она вечером, когда солнце прохладнее воздуха и падает за дальнюю кромку леса, и цветы и куст превращаются в черные или лиловые силуэты на золотисто-голубом фоне неба, будто нарисованные на заднике сцены, любит качаться в легком кресле-качалке. Удивительно, именно в эти часы погода чаще всего балует их обоих, благоволя к этой простительной слабости.
По пятницам, за час до того, как она сядет любоваться закатом, летчик приносит косилку и подравнивает зеленые клочки и полоски за домом и вокруг теплиц. Потом он садится на скамеечку, взятую, словно из реквизита к «Жизели», она в кресло-качалку, говорят о погоде, видах на урожай, и так ни о чем.
А в субботу рано утром она приносит ему в глубокой тарелке мытую редиску или огурчики с пупырышками, колкими, как первый загар, и они, молча посидев как зачарованные перед алмазно-изумрудной лужайкой, начинают пробовать овощи, обсуждая их сочность и вкус. И хотя только семь часов утра, овощи милее чая и кофе. Тарелку летчик возвращает в следующую пятницу.
Всё. Больше ничего не происходит вот уже целый год между ними, и если сперва все соседи гадали, когда же будет не свадьба, так банька (некоторые даже наблюдали), то потом потеряли к этим странным посиделкам всякий интерес. Право, скучно, когда просто сидят.
***
Год назад я прикидывал, с кем из них лучше махнуться участками, чтобы они, соединившись, объединили и дачные хозяйства, но сегодня о том я больше не беспокоюсь.
Балерину звать Ксения, а летчика Петр. Петр и Ксения, Ксения и Петр — получалось очень хорошее сочетание, гармоничное и устойчивое. Не было случайных звуков в этих словах. Не было лишь самого случая, чтобы соединить их должным образом.
Случалось иногда, что они на двоих брали подводу навоза или машину земли. Как-то брали уголь, березовые чурбаки. Я им сразу же разрешил ссыпать их возле моего участка, и они каждый растаскивал в свою сторону, она на аккуратной колясочке для кукол, он в широкой тележке, не иначе, с каменоломни.
Петр несколько раз брался помочь ей, но она останавливала его порыв мягко, но решительно:
— Зачем, Петр Семенович? Мне нужна физическая нагрузка. Перетаскаю. — И перетаскивала иногда до поздней ночи.
Он поглядывал в ее сторону, но не смел более предлагать свою помощь. Все хорошо помнили, как пять лет назад, когда они оба почти одновременно приобрели свои участки (Петр только-только въехал), к ней ввалился Геннадий из дома наискосок.
— Чего забор-то поехал, соседка? Сикось-накось! Мужик-то где? — проорал он. — Нету, что ли? Это поправимо! Айн, цвай, драй, фир, ин ди шуле геен вир!
Через пять минут Геннадий принес из дому топор, клещи, гвозди, рейки. Заходя во двор, деловито отодвинул хозяйку в сторону, подравнял линию изгороди, по горизонту и высоте, заменил несколько планок, а через час заявился сияющий, с портвейном, запахом лосьона и песней «Вологда».
Ксения подошла к забору, отодрала прибитые им планки, выбросила их на дорогу, отворила калитку и молча указала на нее рукой. Пальчики ее брезгливо подергивались: вон, мол, поди вон! А на лице и даже во всей фигуре было такое выражение, которого мужику лучше бы и не видеть никогда. Актриса, словом. Вышел Гена, поджав хвост, и больше помощи не предлагал.
***
На моей облепихе есть причудливое сплетение веток, напоминающее «Демона» Врубеля, только не сидящего, обняв колени руками, а вставшего на краю пропасти и готового вот-вот сорваться в бездну. Ветер только усиливал впечатление.
Вот как раз под этим демоном рядом с мухой появились Петр и Ксения. Как этюд, рожденный тою же невидимой кистью, что вывела и демона. Летчик и балерина стояли напротив друг друга, почти обнявшись, и разговаривали. Она изящным росчерком длинных пальчиков рисовала в воздухе что-то похожее на обещание, а он загонял квадратную ладонь то в штопор, то в мертвую петлю, а тело, казалось, повторяло эти пируэты.
Меня будто вынесло что из дома. Я вышел и направился по дорожке к калитке. Голоса стихли, послышалось:
— Договорились?
— Договорились.
Они даже не удосужились поздороваться со мной. Что-то случилось, решил я. И не ошибся.
Вчера, то есть, в пятницу, они удивлялись, что впервые вечер приобрел малиновый отсвет. Ни разу еще она не наблюдала такой удивительной прозрачности воздуха, насыщенного легким малиновым ароматом, звоном и цветом. Будто малина созрела в небесных садах, и дождь и солнечный свет омыли ее, просеялись на землю радужной пылью и осели на всем сияющими капельками радости.
Из-за поворота появилась женщина в шляпке с четырьмя детьми-погодками. Старшему мальчику было лет десять. Они будто вышли из шестидесятых годов, когда из дома не просто выходили на прогулку, а совершали ритуальный выход в парк или кукольный театр. Во всяком случае, в приличных семьях. Отсутствие небрежной детали в одежде и прическе детей заставляло думать, что их мать либо запуталась во времени, либо находится в плену ложных иллюзий относительно нынешних канонов пристойности и добропорядочности; дальше этого подобные соображения не шли, так как всё в детках было гармонично. Как бывает гармонично то, что уже навсегда ушло из жизни.
— Они словно оттуда... — заметил летчик, забыв, о чем он только что говорил.
— Вы правы, Петр Семенович, сейчас так за собой и за детьми не следят.
— Да, Ксения Всеславна, мы многое потеряли, перейдя к демократической форме одежды.
— И к единственному ребенку в семье.
Воцарилось молчание, в котором вопросы с обеих сторон, словно набухшие капли, вот-вот готовы были сорваться с уст.
— А у вас есть дети? — спросили одновременно и облегченно вздохнули.
— Сын, — сказала она. — В Англии, учится.
— Дочь, — ответил он. — Замужем, в Киеве.
О своих половинах ни слова. Точно их и не было на свете. Никогда? Что ж, будем считать, что никогда.
— И как он там?
— Нравится. И не нравится. Чванливые, ровней чужаков не считают.
— А в Киеве, как и у нас, если не обращать внимания на всяких горлопанов.
Оба смолкают и любуются всем, что им подарил Господь…


Рисунок http://www.vietlist.us/Images_abd5/calendar9.jpg

Благодарю Вас за внимание!
© Виорэль Ломов, 2014
Первоисточник:   http://www.proza.ru/2014/09/04/416




Круговорот красоты
Автор: Николай Стрельников 2
Авторская страница: http://stihi.ru/avtor/strelnikovnicol


Из книги "Круговорот красоты" (проза, стихи).

«НИ ЦВЕТУЩЕЕ — БЕЗ ГНИЮЩЕГО, НИ ГНИЮЩЕЕ — БЕЗ ЦВЕТУЩЕГО,
КОТОРОЕ, БУДУЧИ ВНЕ ИСКУССТВ ИЗОБРЕТЕНИЯ,
ЯВЛЯЕТ ВЕЛИЧАЙШУЮ КРАСОТУ
В ЕЕ КАЖУЩЕЙСЯ БЕСПОРЯДОЧНОСТИ».
                Иеросхимонах Сим.

В непролазной леса гуще
Жизни вечный хоровод.
И в цветущем, и в гниющем —
Красоты круговорот!

В толще мха, в объятьях росных,
На постели из хвои
Спят подкошенные сосны,
Дни прожившие свои.

Я по их шагаю тризне,
Я топчу их светлый прах —
Умирающий для жизни,
Воскресающий в цветах.

Всё пронзающие корни
И тычинки — без числа...
Мир вещественный и горний
Нам Премудрость принесла.

Снова к нам приходит пенье,
Лепестковый хоровод
Продолжается творенье —
Красоты круговорот!

1976 — 1991

Читатель, вероятно, удивлен, что такое сравнительно небольшое стихотворение, а чтобы написать его, судя по двойной дате, потребовалось 15 лет.
Придется прояснить этот вопрос.
Да, стихотворение с таким содержанием и под таким заголовком было написано в 1976 году. Дав «отлежаться» ему какое-то время, мы решили опубликовать его и послали в областную газету «Калининская правда», зав. отделом в которой был поэт А. Скворцов. И вот что он ответил нам на нашу попытку: «Стихотворение опубликовать не можем, так как не согласны с вашей философией круговорота красоты в природе».
Этот «культурный деятель» впоследствии покончил с собой, а мы дожили до перестроечных времен. И в плане подготовки данной книги к изданию вспомнили и о том давнишнем стихотворении, которое после зловещего ответа («Не согласны с вашей философией») мы тотчас же уничтожили, ибо понимали, что такое «суслов наверху»...
Поскольку забвение сделало свое дело, восстановить утраченный текст нам не удалось. В память о том, первом варианте стихотворения, мы и поставили двойную дату его написания.
И пусть красуется вечный тезис, начертанный рукой Великого Тайнозрителя: «Ни цветущее — без гниющего, ни гниющее — без цветущего», усиленный нашим, благодарным ему, восклицанием:

…Продолжается Творенье —
Красоты Круговорот!
©  Николай Стрельников 2, 2010
Первоисточник:  http://stihi.ru/2010/12/17/7690




Заложник Вечности
Автор: Игорь Муханов
Авторская страница:  http://www.proza.ru/avtor/peresvetm


(размышление о судьбе изобразительного искусства)

               
Шестое чувство, которое художник пытается в себе развить с помощью искусства, содержит нежность и любовь. Именно эти два качества и составляют основу любого творчества.
История отношений художника со своим временем может быть смело пропущена. Художник живёт внутри себя, полёты космонавтов на Луну происходят в параллельной ему Вселенной. Изобретение цифрового фотоаппарата ещё глубже загнало художника внутрь, заставило искать там, где ещё не искали.
– Чего ты хочешь? – спрашивает Время у художника.
– Нежности и любви, – отвечает тот.
– Ищи их на уровне Высшей материи.
И тут показывается стеклянный пятачок Фотоаппарата с предложением посоревноваться в пиксельной структуре изображения предметов. Фотоаппарат жужжит, словно жук, выдвигая свою цейсовскую оптику. Но с кем он хочет соревноваться? Художника нет в этом мире!

*
Словно светящийся дым, рождённый в нерукотворных храмах Высшего Мира, струятся и переливаются перед зрителем работы художника. Изображённый им мир живёт своей, особенной жизнью. Иногда он текуч и подвижен, как Океан Мыслящей Материи в романе фантаста Станислава Лема, иногда застывает, как лёд реки, давая отдых своим уставшим атомам. Кажется, подойди к работам художника в другой раз, и что-то изменится. Работы станут другими, сохранив при этом основу своей лучезарной гармонии.
Талантливый художник сторонится праздных разговоров об искусстве. Они рождают вокруг его работ сквозняки, оседающие на ещё не высохшей краске пылью отчуждения.
Особые отношения складываются у художника с детьми. Ведь они помнят своё прошлое существование куда лучше, чем взрослые! Каждый ребёнок качался в гамаке – силовом поле своих мыслей, прежде чем попасть на Землю. Для детских глаз, умеющих видеть чудо, картины художника четырёхмерны.
Искусствовед ёжится, подглядывая в замочную скважину мастерской художника. Сказочная феерия, измы творчества, новогоднее представление – что там творится, за дверьми? Картины растекаются по полу, заполняют щели и скважины твоей судьбы, целые области твоего существования. «А мне это надо? – плачет горькими слезами искусствовед. – Ушёл из дома человеком, а вернулся – жителем Вселенной!»
Не плачь, искусствовед. В тебе оживает детство.

*
Слышали ли вы, хотя бы однажды, как шумят электронные дожди? Видели ли  жизнь, обосновавшую свои очаги среди солнечных протуберанцев? Картины талантливого художника, постигшего основы духовной жизни, притягивают в нашу трёхмерность новые миры, снижая их киловатты, чтобы мы не ослепли.
Знал одного учёного-физика, который исследовал процессы распада вещества. После показа фотографий урановой руды, снятых электронным микроскопом, физик таинственно улыбнулся. И показал мне картину малоизвестного художника 20-х годов прошлого столетия, написанную в технике авангарда. Впечатление было непередаваемым. И на картине, и на фото сверкало нашлёпками молекулярных образований одно и то же изображение!
Когда наука всерьёз заинтересуется искусством, она откроет для себя много нового. И то, чего не смогли ей дать самые современные приборы, даст искусство, стоящее поверх рассудочных представлений и познающее мир шестым развивающимся чувством.
Художники – это глаза будущей науки. Ведь рано или поздно наука вырастет из пелёнок трёхмерности и, улыбаясь новому дню, станет изучать лучезарный покров Матери Мира, как прежде изучала Туринскую плащаницу.

*
Уходя с выставки талантливого художника, никак не уйдёшь. Мир, изображённый на его картинах, перетекает в тебя, заполняя межмолекулярные пустоты твоего существования. Происходит чистка организма, решение многих застоявшихся проблем. Медицина будущего планирует лечить человека звуком и цветом, искусство поможет ей в этом.
Когда художник теряет связь с Вечным, начинаются сумерки искусства. Мудрое отношение к своему делу, поиски гармонии и красоты заменяются игрой, эпатажем, иронией. Происходит умерщвление искусства вместо поступательного движения вперёд.
Знатоки и ценители искусства считают творчество художников, изображающих Высшие миры, бесконфликтным. Это справедливо, ибо материя этих миров, тонкая и пластичная, ещё не облеклась в форму. Боксёрская перчатка критика вязнет в ней, как в тесте, ведь жизнь на Высших мирах знает сотрудничество, а не соперничество.

*
Талант – случайная находка? Сбой в работе ДНК? Удачное сочетание аминокислот и азота в организме?
Не будем оспаривать веками сложившиеся стереотипы. Они уйдут сами собой, ослеплённые новым искусством, которое приходит в нашу жизнь, неся ей радость вдохновения.
Талантливый художник всегда несёт открытие. Его вифлеемские связи с небом известны давно. Здесь, на Земле, он в командировке. Впрочем, как и все другие жители Земли, которым ещё предстоит открыть своё истинное происхождение.
Командировка на Землю оплачена любовью. Она снабжена инструкцией будущего дня и одобрена соседними галактиками. О ней мечтают по ночам мальчишки, ей посвящают свои гимны композиторы. Именно об этой командировке, инструктируя молодых романтиков, писал в своих стихах Пастернак:

                Не спи, не спи, художник,
                не предавайся сну,
                ты – вечности заложник,
                у Времени в плену!


© Copyright: Игорь Муханов, 2020
Первоисточник:   http://www.proza.ru/2020/02/14/1866



***
Рецензия на «Правитель и его карма» (Игорь Муханов)

Интересная притча. Спасибо, Игорь, что собрали такие мудрые истории. Тем более, притчи не учат, а дают возможность посмотреть на ситуацию с разных сторон по мере нашего взросления и нет читателя, дающего неправильного понимания - все правы.

Каждый человек стремиться верить, в первую очередь святым: отшельник верит своим святым, своему учению, дочь с матерью верят отшельнику, которого люди считают святым...

Каждый благородный человек стремиться помочь другому, не всегда зная особенности жизни другого, и поступает часто не на благо тому, кому стремиться помочь...

А Небесам, пожалуй, виднее, что должно произойти - произойдёт.
Ирина Петал   24.02.2020 21:42   


Хорошая притча носит все признаки коана, чуждаясь однозначности. Каждый волен её интерпретировать, как угодно. Некоторые лами обиделись на меня за то, что я высказал свои замечания относительно святого. Но это зависит от того, с какой стороны к проблеме святости подойти. Если со стороны веры - святой сидит на облаке славы, и к нему не подходи. Если со стороны знания - а именно к знанию призывал Благословенный - святой был далёк от мудрости. Говоря простыми словами, его действия были некрасивы, а там, где нет красоты, нет и истины.
Игорь Муханов   25.02.2020 10:01   


"Там, где нет красоты, нет и истины." Хорошо сказали, Игорь. Благодарю. Истина - совершенство момента :))
Ирина Петал   25.02.2020 17:19



Правитель и его карма
Автор: Игорь Муханов
Авторская страница: http://www.proza.ru/avtor/peresvetm


Бурятская девушка, прекрасная телом и душой, отправилась к роднику за водой, слывшей необыкновенно вкусной. Возможно, вода была вкусной потому, что рядом с этим родником жил отшельник, которого местные жители считали святым человеком.
Наполнив кувшин водой, девушка собралась уже было уходить, как вдруг из-за ивы, росшей возле родника, появился отшельник. Что-то объясняя на ходу, отшельник приблизился к девушке и попытался ею овладеть. Вырвавшись из его объятий, девушка прибежала, вся в слезах, к своей матери.
– Что ты наделала? – воскликнула мать, выслушав сбивчивый рассказ своей дочери. – Отшельник – святой человек, и если он осмелился напасть на тебя, значит, так было нужно. Ступай и немедленно отдайся ему!
Девушка снова отправилась к роднику, и поджидавший её там отшельник рассказал такую историю:
– Именно в тот самый час, когда мы встретились с тобой, умер правитель нашей страны. Душа его, летая меж небом и землёй, искала чрево для своего нового рождения. Правитель нашей страны был человеком не слишком хорошим, но и не слишком плохим. Если бы ты, чистая душой девушка, стала его матерью, а я – отцом, карма этого человека могла быть значительно улучшена. И снова став правителем, он сделал бы много полезных дел. Но ты убежала от меня, а на соседней поляне в это время резвились осёл и ослица. И душа нашего правителя, за неимением другого чрева, вошла в чрево ослицы… Теперь не изменишь ничего, поэтому прими моё благословение и ступай обратно домой.

КОММЕНТАРИЙ. Разве можно неволить сознание человека, пускай и под предлогом самых благородных идей?
Сама же девушка, а также её мать, поступили в этой ситуации правильно, руководствуясь верой и жертвуя, как только можно, собой. Не следует брать на себя ответственность за дела, которые, как на них ни посмотри, должны решаться на небе.



ДОЖДЬ ИЗ ЦВЕТОВ(бурятские буддийские притчи)
© Игорь Муханов, 2017
Первоисточник:   http://www.proza.ru/2017/03/10/408




Помощь Красоты
Автор: Игорь Муханов Жигули
Авторская страница: http://proza.ru/avtor/peresvet2


Одна подгорская баба пошла по грибы и заблудилась. Ни воды у бабы, ни еды. А покидать наш подсолнечный мир ой как ей не хотелось!
Совсем обессилела баба. И вот на рассвете того дня, который она считала последним, соткалась перед ней Тень отшельника…
– Чего ты всё плачешь, трясёшься от страха? – спросила Тень. – А ну-ка, погляди вокруг. Тебя окружает Красота, души твоей водительница. Собери букет цветов и сама увидишь, что будет!
После этого Тень отшельника растаяла, как пороховой дымок, в воздухе.
Баба, пожав плечами, стала собирать цветы.
Всесветная какая-то радость вдруг ей на сердце легла. Зверобой, душица, ромашка, колокольчики и другие лесные цветы стали ей, как близкие друзья. «С ума схожу или умираю, – подумала баба, – но до чего ж хорошо!»
Она старалась собрать не только большой, но и красивый букет, и это ей стало удаваться. Переходя от цветка к цветку, с одной поляны на другую, баба набрела на заросшую травой тропинку, которая и привела её обратно домой.


Байки о жигулёвских отшельниках
© Игорь Муханов Жигули, 2020
Первоисточник:   http://proza.ru/2020/08/21/355



Рецензия на «Помощь Красоты» (Игорь Муханов)

Страх - плохой проводник. Смысл крылатой фразы Достоевского о том, что «Красота спасет мир» уточнил Н.К.Рерих: «Осознание Красоты спасет мир». И выведет на нужную тропинку :))
Ирина Петал   09.04.2020 23:08   

Хорошо, что Вы читаете Рериха. Кислородные книги. Нужна радуга осветить потёмки мира и глубокий вдох, чтобы запеть.
Игорь Муханов   10.04.2020 06:53   


Рецензия на «Помощь Красоты» (Игорь Муханов)

Я давно уже заметила, что как бы и сама встречаюсь с Вашими отшельниками. Когда что-то важное надо почувствовать, понять ( то есть не читаю все подборки ввиду их особой ценности), выбираю по какому-то наитию одну из них... и все получается. И я, как та баба, сейчас занимаюсь любимыми, немного забытыми делами ( ну до чего хорошо) и иду по тропинке. И всем бы так.
Галина Дегтярева   09.04.2020 19:19   

Тут Вы совершенно правы. Написанное мною - сплошные Жигули, в которых можно заблудиться. И только отшельник, живущий в сердце, поможет увидеть цветы, улыбнуться всему, что тебя окружает, и найти тропинку Домой.

Весеннего вдохновения!
Игорь Муханов   10.04.2020 08:54 





Болгарские поэты Веселин Ханчев Красота
Автор: Красимир Георгиев   http://stihi.ru/avtor/fliorir


„КРАСОТА”
Веселин Симеонов Ханчев (1919-1966 г.)
                Болгарские поэты
                Перевод: Ольга Борисова


Веселин Ханчев
КРАСОТА

Толкова те дирих,
че земята
заприлича цялата
на теб.
 
Толкова те исках,
че нарекох
с името ти
всяка моя вещ.
 
Има ли те?
Или те измислих?
 
Може би е по-добре така.
Може би,
измислена от мене,
най за дълго с мене ще си ти,
най-последна
тебе ще намразя,
най-жестоко
ще ме заболи,
ако с друга някоя
случайно
само за минута
те сменя.


Веселин Ханчев
КРАСОТА (перевод с болгарского языка на русский язык: Ольга Борисова)

Так тебя искал,
Что стал мир тоже,
Кажется, похожим
На тебя.
 
Так тебя желал,
Что вещи тоже
Именем пригожим
Называл.
 
Есть ли ты?
Тебя ли отыскал?
 
Может быть, пусть лучше будет так.
Может быть,
Ты выдумана мною,
Долго-долго рядом будешь ты
Самою последнею, иною.
Ненавидеть буду я тебя
Яростно,
Мне будет очень больно,
Если кто-то из других
Невольно
На минуту
Сменит вдруг тебя.
© Красимир Георгиев, 2020
Первоисточник:   http://stihi.ru/2020/04/29/4805




Мы слишком разные с тобой
Николай Левданский

Мы слишком разные с тобой…
Твоей любуюсь красотой.
Надежды голос робкий мой
И омут  глаз до слез родной.

Волна по телу за волной
Ты не моя и я не твой,
Но чем сильнее тела дрожь,
Тем слаще кажется мне ложь.

Но красота сильнее лжи
Моя душа в тисках любви,
Моя душа в твоей душе
Горит на медленном огне.

Виной все та же красота,
Но я не твой, ты не моя
И глаз тепло, и сердца зной
Не для меня--  прощай покой.

Душе на пользу холода
Течет спокойнее река
Ждет у холодных берегов
Лишь настоящая любовь.

Душа на медленном огне
В твоей томится красоте,
Но красота сильней огня
Тобой любуюсь чуть дыша.

Мы слишком разные с тобой…
К тебе свет падает иной,
А, я на медленном огне
Сгораю в мыслях о тебе.
            2010г.
© Николай Левданский, 2012
http://stihi.ru/2012/08/22/7275




Паровозик искусства
Автор:  Игорь Муханов
Авторская страница:   http://stihi.ru/avtor/peresvetm


Искусство – это паровозик, работающий на топливе восхищения окружающей нас красотой.
Куда он везёт нас? Не знаю!
Возможно, от станции Я к станции Мы. От одной жизни к другой. От любви к самому себе до любви к человечеству.


Рассказы колонковой кисти

Художник Андрей Захаров  (см. по ссылке)
©  Игорь Муханов, 2020
Первоисточник:   http://stihi.ru/2020/09/30/3478





Красота сотворённого
Игумен Паисий Савосин

* * *



Красота сотворённого. Дерево или камень,
Мимолётный цветок, насекомое или птица,
Всё, что медленным светом недвижно струится
В этом воздухе летнем, не длительными веками

Переполнено – тем, что тихо всегда остаётся
За рукой, за вниманием и за гранью названий,
Лишь в намёке скользнувшее неуловимо, вами,
Проступающие в ничто и ничем, мимо лоций

Настигается как-то... Но что оно, это небо,
Где являетесь вы, словно мостик над бездной жизни,
Восхитительно захватывающей дух, как вызвать
Из тенистого дома того тишину и с нею

Тот покой и отзвуки
Ликованья, его шагов
В этом сердце...


Май 2020.
© Игумен Паисий Савосин, 2020
Первоисточник:   http://stihi.ru/2020/11/02/3206





Парагогенгейм. Трансформации красоты
Парагогенгейм

Трансформации красоты:
Опадают лепестки с цветка яблони – созревает плод…

Мысли бывают составлены из конструкта памяти. Мнение о непостижимости мысли - столь же заслужено объективно, как и положение о постижимости той или иной мысли. (с)
Памятийные конструкты мысли основаны на свойствах топологической геометрии этих конструктов: неделимости, отображаемости и множественности. (с)
Топологическая геометрия конструктов мысли имеет числительно-превосходные аспекты, основанные на теории чисел. (с)

Прототип. Обозначения точечных конструктов в единице. (с)
Антипод. Неисчислимо-самосовершенные аспекты. Самовкрапления мысли в себя в аттракторно-золотоаддитивных конструктах. (с)

Мысль не делима как атомный номер золота, не уничтожима как простое бытие и не отчуждаема от своей формы. (с)
Свойство неделимости мысли может самоотражаться и повторятся множество раз в топологической круговой и волновой замкнутости. (с)

Мысль вдыхается и выдыхается. Вдыхаются грязные мысли, выдыхаются - очищенные. Вдыхается в восьмом атомном номере - кислород, выдыхается девять раз девятью довыдыханиями без вдоха - азот в седьмом атомном номере. (с)

Когда протариваешь тропы сознания – там свободно от чьих либо границ и оков. Там нет преступления и необходимости отгораживаться от чьих либо замков. Строишь дом для единомышленников. И нет сознания обмана, потому что не обманываешь никого.
Сознание – в фактах бытия. Но не забывать надо, что в действительности существует ни всё, что существует на самом деле. На самом деле существуем мы, но существуем мы ни во всякой действительности.

© Парагогенгейм, 2017
Первоисточник  https://proza.ru/2017/03/02/1361




ВОР КРАСОТЫ


Я целовал тебя
Игорь Хлебников

     Я целовал тебя в податливые
       ГУБЫ,
     они были нежны и пахли
       МОЛОКОМ.
     Желания мои были, отнюдь, 
       НЕ ГРУБЫ,
     а в сердце кровь моя стучала
      "МОЛОТКОМ".

     Я ласки расточал, не говоря
       ПРИЗНАНИЙ,-
     я ими утолял желания
       СВОИ.
     Но ощущая холодность моих
      "СТРАДАНИЙ",
     слезинками наполнились глаза
       ТВОИ.

     Я не услышал гневного
       УПРЁКА,
     со мною ты была
       КРОТКА.
     И вот теперь, когда ты так
       ДАЛЁКО,
     речь объяснений
       КОРОТКА.

     Поверь, в те дни, своим немым
       УКОРОМ,
     ты мне почувствовать
       ДАЛА,
     что я, тогда, прекрасного был
       ВОРОМ.
     Что ты, так сразу,
       ПОНЯЛА.
© горь Хлебников, 2018

Хороший стих, Игорь Константинович, очень понравился. "Я, тогда, прекрасного был ВОРОМ", вор прекрасного - интересное и очень правильное сравнение. По сути, все мы, и люди, и страны, в ранние годы - воры красоты, и никакая культура на пустом месте не возникает...
Рина Арчи   27.10.2021 14:43   

Вы правы,- "Свято место пусто не бывает".
Слово культура - краткое выражение образа нашей жизни.
У животного образ жизни зависит только от Бога. А у нас
образ жизни зависит от Бога и от человеческой личности,
пожалуй в большей степени, так как человек часто игнорирует
Законы Вселенной. В итоге, как результат - различного рода
и масштаба Войны (в т.ч. ссоры, драки, споры, ненависть...).
Спасибо Рина, за рецензию.
Игорь Хлебников   27.10.2021 18:34   
Первоисточник  http://stihi.ru/2018/12/07/8472




Путешествие ангелов
Алёна Цами

       В моей кухне после весенней поездки в Москву поселились ангелы.
       Ангелов было двое, сделаны они были из фарфора, с магнитами на спинках. Я прикрепила их к холодильнику, и ангелы играли на свирелях, когда я готовила завтрак или обед, чудесные мелодии. А солнечные лучи золотили купола храмов, изображённых на их одеждах.
       В мой дом часто заглядывали знакомые. И ни один из них не обходил вниманием ангелов – так они были хороши. Видимо, и мои знакомые слышали их волшебные мелодии.
       Но однажды, после посещения моего дома новой знакомой, ангелы исчезли куда-то. Мне сделалось грустно, и я отправилась в сад. Вечернее небо ласково мигало первыми звёздами, словно пытаясь утешить меня. А когда я уснула поздней ночью, то увидела ангелов, которые сообщили, что им на новом месте хорошо.
       Утром я позвонила своей новой знакомой:
       – Я рада, что ангелы нашли приют в вашем доме! Они решили обойти круг моих друзей, и вы – первая, кого они навестили.
       Сказав это, я выключила телефон.
       В тот же день знакомая явилась в мой дом с авоськой гостинцев. Мы пили чай и размышляли о поэзии. Странно, хоть ангелов и не было на кухне, звучала музыка, музыка нашего общения. Моя новая знакомая обещала, что в скором времени ангелы переселятся в другой дом, к её знакомым, а после – к знакомым знакомых. Ведь ангелы так нужны в каждом доме!
       Хорошо оставлять на тропинке, по которой ты идёшь, улыбки понимания.

©  Алёна Цами, 2021
Первоисточник  https://proza.ru/2021/10/27/1677