ПО чужих...

О чужих - не болит сердце.
И зачем ему плакать? Зачем?
И оно не откроет дверцу
Для чужого, совсем, насовсем.

Он чужой, не обласкан словами,
Не обласкан любовью, заботой.
Он - чужой. Ему много - не надо.
И так просто - пройти перед взором.

Он пройдёт, не касаясь души,
Её внутренней, ласковой сути.
Его след - увядает в глуши.
Он прошёл, не заметив от скуки.

Миллионы чужих одиночеств
Все идут потихоньку. В ответ
Не ответят. Хоть сколько ни хочешь,
Чтоб ответил хоть кто-нибудь. Где?

Где чужой? Его сердце горит
Не для тех, кто чужими стоит
На дороге, на скромном пути.
Он шагнет за границу толпы.

Про чужих не болит сердце,
Только чувство скользнет где-то сбоку.
Был чужой. Не открыл эту дверцу.
А в душе - лишь покой, лишь покой...


----
Как же так? И во что нужно верить,
Чтоб соломку смогли подстелить ... до срока,
Когда обрывается нить...
....
Соломы не хватило,
Мало собрали, скосили, загуртовали...
Мы - слишком надеялись, ждали...

---+

И мы следим за неприятностью - в других.
Нам нравится событие на Грани.
И нам не жалко совершенно их.
Ведь мы - другие. Это всё - не с нами.
Не с нами... Наше тело - ближе так,
Что эмоции в нас не колышутся волною,
Или приливом, смерчем, ураганом. Мрак
Не укрывает нас своим покровом.
Мы - холодны. Жестоки по натуре,
Пока нас не касается виток,
Спираль любви, в которой нежность, мудрость
Рожденных на Земле Живых... На срок...