Художник и белая краска

Так тихо в доме, в нём не слышно хода стрелок
Часов старинных, что давно стоят в углу.
Художник краски растерял, одной лишь белой
Взглянув в окно, стал рисовать свою Зиму. 

Сначала снег, что так искрится на асфальте,
Его пушистость в нежных трепетных мазках.
Потом мальчишек, тех, что бьют сейчас пенальти.
Там на полянке, от окошка в трёх шагах.

Вот - чудный домик, мирно спящий на пригорке,
Вон жёлтый отблеск света в сказочном окне.
А вдалеке лес сонный спит и в шапках ёлки,
Стоят берёзки в белом снежном шушуне.

Не спит село, он его кистью пробуждает,
Пастелью белой всё кипит - озарено.
А на картине снег летит, кружит, не тает,
Куда ни кинешь взгляд - везде белым-бело!

Зима - прекрасная пора, она же сказка,
На время только заморозит вьюгой взгляд.
Ему нужна одна сейчас, одна лишь краска,
Чтоб всё одеть в блестяще-кипельный наряд.

Легко с душой, проворно пишется картина,
К задорной зимушке притягивая глаз.
Художник, милый, дорисуй сегодня Зиму,
И календарно, точно выполни наказ…