Чудес не бывает

Чудес не бывает, друг мой. Чудес не бывает!
И снег перед Новым годом не выпадает
который год. И нежности не хватает
у мира в подарок таким, как мы.
Надежда где-то в пути сломалась,
и в глубине души уже не осталось
света… Ну, может, самая малость
терпения, радости да любви.
Мир отдан предателям и повесам,
а тихие странники не интересны
и с верностью вместе отправлены лесом –
таких там, правильных, целый полк:
поживших не для себя, а «как надо».
Нам одиночество за это наградой,
а семьи и счастье – неверным гадам.
Спрошу тебя, друже, какой же в верности толк?
Мир отдан тем, кто берёт, ломает,
присваивает, не отдавая,
и лезет везде, куда не звали,
и тут уж бессмысленно чуда ждать.
Мы даже не  гости, а так, прохожие,
которым при встрече корчат рожи.
Мол, вы-то, чумные, достали! Боже…
Как же не хочется к ним привыкать…
Но хочется вырезать лишнюю совесть
из сердца себе и навек успокоиться,
чтоб больше не мучила эта бессонница,
чтоб просто не знать, что справедливости НЕТ.
Никак отчего-то не привыкается
к тому, что ценятся лишь красавицы,
а прочим удача не улыбается,
да хоть вообще не родись на свет.
Все ёлки, подарочки да игрушки –
они для тех,  кто любим, потому что
уж если нет, то зачем ты нужен
Деду Морозу, другим, себе?
Любовь – индикатор твой бессмыслицы.
И жизнь без неё осенними листьями
слетает с деревьев, пустыми мыслями
замусорив целые годы в судьбе…
Чудес не бывает, мой друг. Не бывает!
Еще один одиночка сбегает
из жизни в болезни и умирает.
А миру-то, в общем, и дела нет…
Вокруг Новый год, пушистые ёлки.
И если уж кто-то завоет волком,
его не услышат. Кричать нет толку.
И звать на помощь желанья нет.
Сбежать бы в сказку, где ждут и любят,
где окружают не волки – люди.
Где ёлка не знаком кошмара будет,
а признаком праздника и надежд.
Где верность ценится и хранится,
где не придется бескрылой птицей
с небес на землю камнем спуститься,
и где декабрь – пора чудес.
Да что ж я ною? Надену маску.
На сцене снова сыграю сказку.
А то, что в жизни нет места ласке, -
так миновала пора принцесс!
Их не бывает. И принцев тоже.
Смирись и спрячься под толстой кожей.
И будет век твой без чуда прожит,
уж если в шкуру драконью влез.
Драконья шкура… Клыки да зубы.
Забавно, правда? Ведь  думал, будет
Любовь и счастье, но, видишь, людям
Ты нужен только чтоб дать огня.
А я - лишь только, чтоб отразиться,
и улететь перелетной птицей
туда, где заново бы родиться,
туда, где может быть, ждут меня.
Так что же, друг мой, летим, пожалуй?
А скажут, скажут, что мы сбежали,
что, мол, других мы не уважали,
мол, эгоисты и простаки.
Пусть скажут. Крылья пока что держат.
Они надежнее, чем надежды.
И, может, будет не так, как прежде,
когда никто не подал руки.
Тяну крыло тебе – чем не чудо?
Протянешь тоже – два чуда будет.
А люди… наверняка осудят:
бескрылых стая всегда орёт.
Вот только, знаешь, сижу у ёлки,
в руках сжимаю её иголки.
А в сердце, маски убрав в сторонку,
мой голос только тебя зовёт.