Монолог тоскующего поэта-невротика

           Из пьесы "Тринадцатый шов"

Я не здесь – далеко.
Кто строку за строкой
Лишь тебе посылает приветы?
Кто не гасит огни,
Коротает здесь дни,
Шепчет ночью: «любимая, где ты?»

Смотрят звезды во мрак,
Только он мне не враг –
Образ твой он хранит в своей бездне…
И, на мир сбросив тьму,
Он лишь мне одному
Вдруг нашепчет знакомую песню…

И ответный мотив,
В ветерок превратив,
Понесет он ночною прохладой.
Он не знает преград…
И, как видно, наград
Этой ночью других мне не надо…

Я раньше думал – мне поможет воображенье:
Строкой удачной я смогу тебя приблизить.
Но это – глупое, дразнящее скольжение;
И вновь топчусь на этой слизи.
Никто ни красками, ни словом, ни мотивом
Пересказать любовь не в силах…
Как вы ни бейтесь, а сравнений не найти вам, –
Как вы у Музы ни просите!

Если ветер с утра
Рвется в дом со двора,
Знай, он друг, он язык любви нашей.
Темноты не беги,
Лишь погаснут огни –
Выходи, слушай ветер, он скажет…

Но лишь засну я за столом –
Как, вихрем поднят, слышу гром…
И вихрь несет меня к тебе,
Но кто-то шепчет: «Быть беде!»
И, чтоб не слышать этих слов,
Оглохнуть я в тот миг готов,
А чтобы шепот тот забыть,
Готов я вовсе и не быть!..

Я не здесь – далеко.
Я утратил покой.
Я дружу только с мраком и ветром.
Мрак хранит образ твой,
Голос мой – это вой,
Ветра вой, что зовет тебя: «Где ты?»


                июль 2004 г.