Смотря в серовато-белое небо

Смотря на пасмурное небо,
Почти опавшую листву,
Будто наяву я дремлю,
В сказочном находясь лесу.
Хоть и фантазии всё это,
Но это всё же лучше, чем сей суетливый муравьишек мир.
Со спокойствием мудрым и здравием
Строка за строкою течёт, словно
В свете луны и ночного неба река.
Играет того же имени соната
Часть первая, Людвига Ванна Бетховена неумолимый, неутомимый дух.
Хоть и истлело тело, но он всё ещё жив.
Идеи его не угасли, огонь ну потух.
Он жив будет оставаться ещё долго в людской памяти.
Внезапно картинка сменяется вдруг.
Передо мною стоит Марина Ивановна Цветаева.
Мальчишка в женском теле, хулиган, озорник.
Восьмое октября тысяча восемьсот девяносто второго.
Дата её рождения, хоть уже и прошла,
Но хотелось бы вспомнить её добрым словом,
А также высказаться, насколько с ней судьба обошлась несправедливо, сурово.
Главное, что она стойко держалась.
Её мужество очень сильно восхищает меня.
Даёт силы дальше творить и писать день ко дню, день ото дня.
Перерождение в совершенно обновлённое, более сильное эго!
И снова это пасмурное, серовато-белое небо...