781. Когда ночь потихоньку сплетает мои запястья..

Когда ночь потихоньку сплетает мои запястья,
прикрывает мне веки и молвит на ридне мове,
я киваю ей – только из соучастия
в преступлении века, мол, наготове.

Но катилась бы, ночь, ты к чертям во фраках,
я с «синдромом Есенина» в послесловии
вздернусь где-нибудь в погребе среди мрака,
средь анархии холода и безмолвия;

мне плевать, что там скажут или напишут:
«с топором в третьей ходке грустила фифа
в платье розовом – я вас всех ненавижу!» –
мне ни жарко, ни холодно с этих мифов.

Врите больше о радости и Багамах,
райский сахар для всех не бывает сладок,
ваше счастье – брехня, ваши войны – драка
детворы за корзину раскисших яблок;

что ты знаешь о боли, глубоких шрамах?
Кроме дрипок, кальянов и трех закладок
ни хрена ты не видел. И двух ударов
хватит, чтобы не встал ты уже с лопаток.

Каждый мерит все выгодою в карманах,
каждый верит, что он – царь и бог, порядок.
Пока мамка жива, над молитвами в храмах
вы смеетесь и думаете в подарок

эта жизнь вам дана. Лишь тибетский лама
за всех просит у каменного Потала,
снежных львов обходя, к чуду-фимиаму
добавляя туманный эфир сандала.

На таких, как вы, колесо Сансары
клинит в сторону бездны и псов аврала;
может я поколения «слишком старый»,
чтоб плясать с вами в хаосе карнавала,

но я знаю одно: в Вифлеемском бедламе
не сегодня, так завтра ты встанешь рядом
на колени пред гробом и скажешь маме:
«ты в раю, если жизнь оказалась адом».



28 июля 2017 года