поэт

И все тебе забытое... казалось.
Последней самой трепетной мечтой.
А в осень ту,душа сама призналась,
Что верит в смерть,безумство и покой.

И кладбище за брошенным оврагом.
И те совсем дабытые дома.
Душа все шла,все приближалась шагом.
А ты потом всю ночь сходил с ума.

А что еще.А что еще приснится.
А в эту осень снова листопад.
А в эту осень поздно покреститься.
И все молчат и повернут назад.

И каждый раз забыть про то мгновенье.
И в поле это ночью уходить.
Тебя уже не душит сожаленье.
Тебя уже не станут хоронить.

А эти сосны снова улыбались.
Березы эти вечные грустят.
Покосы эти вечными казались.
Над ними разбивался листопад.

А ты молчал глядя на те овраги.
Глядя на те последние кусты.
А кладбище забытое лишь в шаге.
Лишь в шаге от гнетущей пустоты.

Наверно это будет так нескоро.
А может завтра,может быть вчера.
И кладбище скрипит возле забора.
И снова так незримы вечера....