Лермонтову

Мечта разбитой прозой жизни,
Стон окровавленной души
И яркой краской яда брызги –
Картиной мёртвою лежит
Тот, чьё творенье изменило
Привычный ход былых времён,
Но и само ж его убило,
Разбив в осколки жизнь, как лёд.

«Убит поэт», любовь и грёзы…
И лишь усмешка на лице,
Усмешка сквозь немые слёзы
Того, кто яд залил в свинце.

Забытой истины пробелы
И память страждущих сердец,
А у меня всё те ж проблемы:
Вопрос, кто прав, а кто подлец…

В своём забытом поколеньи
Сижу, задумавшись над днём,
И направляю все стремленья,
Чтоб разгадать забытый сон:

Куда ушли творцы искусства?
И был ли прав, искавший ночь?
Ах, Лермонтов, мой милый, грустный,
Ты, как и все, исчезнув прочь,
Оставил тайны, смысл, звуки;
В строках твоих ищу ответ.
Но вижу я лишь правды муки
И зла триумф и зло побед.

Мой милый друг, ты близок очень!
Оставлю я твой тихий сон,
Закрою рот, закрою очи,
И пусть заглохнет жалкий стон…

          2001год