Пройдут года,
века пройдут.
В тени осенней, запоздалой
поверь, нас точно не найдут.
Следы найдут в листве усталой...
Найдут не слёзы вечных глаз,
не кровь пролитую под светом-
а перламутровый алмаз,
и песню, дышащую летом.
От нас останутся следы,
что шлейфом дымным над Невою-
в себе воздвигнут всё, что ты
когда-то смог назвать собою.
И этот шорох наших тел,
достигнув шпиль иль переулка-
пронзит сердца, как сотни стрел;
мы вновь тогда воспрянем, гулко.
Восстанем там, где гладь реки,
ласкает пристань из гранита,
теплом невидимой руки...
Ничто, поверь мне, не забыто.
И может да, пройдут года,
гнетёт всё так же дух истома:
душе лишь точки- города;
и только здесь она- как дома.
Мой Петербург
© Copyright: Маръюшка, 2017
Свидетельство о публикации №117092508406
Свидетельство о публикации №117092508406
Рецензии