Мелом очерчены руки,
Кровью умыты глаза.
Мы умираем со скуки,
Добра полны и дерьма.
Наша правда — надежда на лучшее,
Да и кто это, в общем-то, — "мы"?
Эпитет благополучия,
Синоним безмерной вины.
Во сне устаканены мысли,
В миру устаканен яд.
Рука разливает виски,
Опустошая снаряд.
Выстреливает мутной жижей
И в голову отдаёт,
Я на тебя обижен,
Ты для меня урод.
Глупо звенеть в эфире,
Томно смотреть на мир;
Мир — это дырка в сыре,
Которую мы едим.
Сегодня мне не звонили,
Сегодня я не звонил.
Сыр — это часть эфира,
И я — генеральный дир.
Мышь
© Copyright: Уильям Милиган, 2017
Свидетельство о публикации №117091108419
Свидетельство о публикации №117091108419
Рецензии