Крушение иллюзий - вещь фатальная

Я    СМОТРЮ    ИЗ-ПОД   

Кружит жёлтая листва,
звонок в парке детский голос,
ненормальная Литва
от России откололась.
Нам-то что, мы, чай, в Крыму,
чай, прижаться можно к маме.
Ничего я не пойму
в перестроечном бедламе.
В этой самой АРК,
где родился, вырос, мыслил,
как, за что, ответь строка,
к нацменьшинствам стал причислен?
Вслед за тьмою вспыхнет свет.
Свой разор тут и уют свой.
Здесь узнал я, что поэт,
что мне рифмы поддаются..
Свинги, джебы и крюки
Помогли по жизни малость.
Я смотрю из-под руки
вдаль, где детство затерялось.
Там, под гул морской волны,
средь руин, разброда, дыма,
отходили от войны
города и сёла Крыма.
А Берлин горел огнём.
И, форсировавший Одер,
нам рассказывал о нём
капитан, и трогал орден.
Он лицом был строг и сер,
жёсток взгляд был, жёстче стали.
Говорил: «С С С Р!».
Говорил: «Товарищ Сталин!..».
Севастополь прах и пыль
отряхал. И средь завалов
героическая быль
к новым подвигам взывала.
Как преступна и странна
мысль была б в пылу угарном,
что развалится страна
от политики бездарной!..
               
СНЫ
 
Эти сны рассказать не берусь,
что стоит, размышляю, за ними?
Всё тоскует в них Матушка-Русь
о сынке непутёвом – о Крыме.
Блудный сын не вернётся никак,
тянет лямку судьбы, одинокий,
а виной всему лысый мудак,
тоже сын, да с умом недалёким.
Просыпаюсь, в окне – кипарис,
тень акации, выкрики чаек,
и политик, лукавый, как лис,
всё с экрана о рае вещает.
Размышляю, к чему эти сны?
Кот крадётся на вкрадчивых лапах.
Запах моря и крымской весны
забивает бензиновый запах.
Во строка!  Не понять кто кого
забивает, (поправлю позднее!).
всё равно из окна моего
море видно сквозь ветви аллеи.
Всё равно на заре облака
в небе тают, подсвечены ало.
Не могу объяснить я пока,
что душа мне в тех снах предсказала.
Кофе выпью. Слегка приберусь.
Мир окину глазами пустыми.
Что ж тоскует всё Матушка-Русь
о сынке непутёвом, о Крыме?..

13-06-2006

КРУШЕНИЕ    ИЛЛЮЗИЙ  –  ВЕЩЬ    ФАТАЛЬНАЯ
               
Крушение иллюзий – эка невидаль!
Паук в углу прядёт за нитью нить.
Пожалуй, что пора уже и мне медаль –
«За выдержку!» – на лацкан прицепить.
Пожалуй, что пора.…  А сердцу хочется
неторной, неизведанной тропы…
Не променяю счастье одиночества
на счастье оболваненной толпы.
И потому терпи, бумага белая,
вся жизнь у нас пошла наоборот:
политики настолько неумелые
насколько терпит глупость их народ.
Крым русским был, украинским стал числиться,
(кусни сальца да водочкой запей!),
ещё хлебнём, хлебнём ещё, мне мыслится,
от этих барских, в  будущем, затей.
А благовест соборный душу трогает
и радует меня благая весть.
Ещё вчера юродствовал я: – Бога нет! –
уже сегодня знаю точно: – Есть!
Я с юбилея в дом вернусь в помаде весь
и плюхнусь на постылую кровать:
к нам недостаточность сердечная повадилась
за недостаточность сердечности карать.
И вот уже пошла строфа финальная,
поэт – не Агосфер, не Вечный жид:
крушение иллюзий – вещь фатальная,
ремонту ни одна не подлежит…

13-07-2006