764. Место, где прячутся все слова...

(монолог)
                Stat sua cuique dies*


Место, где прячутся все слова,
где не колышутся серые шторки,
око за око, я сложена
из прокаина и запаха хлорки;

царство Морфея – моя среда,
я буду с капельницей у стойки,
не опоздай в свое «никуда»
и не забудь костыли за койкой.

Видишь плывущие облака
(амфетаминовая настойка),
небо лазурное и луга?
Холодно… падаешь… тебе горько…

Реанимация. И семья
ждет в коридоре. Но неустойку
ты все ж уплатишь. Да, мне пора 
к пятой палате – больной мальчонка,

в дверном проеме два ангела –
эти за ним, и уже ручонка
тянется к свету. По правилам
Бог, а не я, заберет ребенка.

Нет панацеи Хозяина
и гиппократова клятва – лишь гонка
времени, что нам с окраины
тянет свой возглас медью валторны.

Смерть. Я тебе не представилась.
Лишь дураки меня ищут упорно,
а остальных я исправила,
в гости придя и завесив черным

бархатом в доме все зеркала,
камфорный запах сменив на гнойный,
склянкою полной нашатыря
двор окропив, где лежит покойный.

Сомния. Знаешь ли, не всегда
души находят покой пристойный:
кто-то скитается сквозь года,
бродит за вечностью, преклоненный,

мне же, посреднице, в час, когда
ты – оглушенный и ослепленный
жизнью, посетуешь сгоряча,
то под софитами операционной

майскою ночью твоя звезда
вспыхнет на небе новорожденной.
Видишь плывущие облака?
Мир будто жизнью заговоренный!

Место, где прячутся все слова –
место свиданий с тобою наших.
Знаешь, сегодня вот – не судьба…
Ты возвращайся.
И будь бесстрашен.




20 мая 2017 года 






*«Для каждого придет его день» (из Вергилия)