Быдлофест

         
О фестивале поэзии кто-то съязвил – Быдлофест!
Грубо, но точно  в десяточку, явно  вокруг –  не знать!
В зал посмотрел, поёжился, много свободных мест,
о стадионах зрителей нечего и мечтать.

Амбициозные  бездари рвутся на сцену – читать!
И невозможно со сцены вытурить после их.
Так оккупанты ведут себя, в точности им под стать, –
нагло и беспардонно, не уважая других.

О, как они настойчивы, даже настырны как,
публике и ведущему много от них забот:
тексты несовершенные выплеснул в зал мудак,
всё он не успокоится, всё он их в зал орёт.

Вот говорят, неопасен отечественный графоман!
О, упаси, Всевышний, столкнуться с ним на пути!
Так тебя ошарашит, будто забрёл в бурьян,
и, весь в репьях, не можешь долго в себя прийти.

Верят, что гениальны они, нам их не дано понять,
плодят пародистов, кормят их, средь сплетен живут и крамол,
и начинает морщиться моря литая гладь,
глядь, и уже штормит оно, гневно тараня  мол.

Я даже им завидую, их бес-ша-баш-но-сти,
всю их ущербность явную им не дано познать,
смотрим с едкой иронией, всё ж,  графоман,  прости,
нам бы твоей настырности чуточку бы занять.

Амбициозные бездари вырывают из рук микрофон,
орут свои тексты, взвывают, их гложет всемирный зуд,
и отступают поэты, и тихо выходят вон,
потому что они настоящие, и знают –  их позовут…