Я мотылёк, что жадно рвется к свету...

Моё почтение Вашему приходу.
Поклон глубокий в пояс, до земли.
Вы ярче звёзд, волнительнее солнца,
Светлейший храм для ищущей души...
 
Ваш голос бесподобен и прекрасен,
Он словно чудодейственный бальзам.
Мурашками играючи по коже,
Стремится к сердцу, пропадая там..
 
Взор наполняя солью очищения
И обходя сознание стороной,
Ласкает, бьёт и возвращает к жизни,
Вселяя веру и даря покой...
 
Я мотылёк, что жадно рвется к свету,
Боясь холодных, ледяных ночей.
Поэтому так жадно манит пламя,
Которое исходит от свечей...
 
А Вы - свеча особенного склада,
Таланта неуёмного свеча...
И ваш огонь для мотылька - отрада,
В тумане - путеводная звезда...
 
Ну что с того, вокруг в восторге кружит,
Свеча от этого сильнее лишь горит.
А мотылёк всегда рискует крыльями,
Надеясь, что свеча благоволит...
 
Глупец ли он иль мудрый из мудрейших?
Ответить должен каждый себе сам.
Но он лететь всегда на пламя будет,
Возможно, так угодно небесам?
 
Кому-то может показаться странным,
Навязчивым, нелепым этот пыл..
Но есть ли смысл в искреннем стремлении
И трепет жизни, если пыл остыл?