Память

Листал я книжечку стихов,
В которой ландыш был закладкой.
Ломилась страстная любовь
Напропалую, без оглядки.

Без мала строкам сорок лет –
Талантливой девчонки шалость.
Девчонки с нами больше нет,
Зато стихи ее остались.

Была способна на дела,
Упорно шла вперед, к успеху.
И по-другому не могла
Сестра по творческому цеху.

Сжигать в стихах себя до тла
И сердца усмирять порывы.
Наверно, тяжело жила,
Как и все мы, на грани срыва.

Поэта в жизни путь не нов:
Вам нипочем – ему довольно.
Телесно, вроде бы, здоров,
Но как душе ранимой больно!

Горжусь людьми, скажу я вам.
Хотя живем совсем не сладко,
К хорошим тянемся стихам
И, значит, с нами все в порядке.

Спрошу я вас: «Что есть любовь?
Какой в ней звук, какая с виду?»
Она, мне кажется, без слов,
Она - на уровне флюидов.

«Поедем в Старицу, родной».
Здесь слов, как будто, нет высоких.
Но как же тяжело порой
Такие достаются строки.

Затих стихов веселый гул,
Успев смятением поранить.
Соседке книжку я вернул,
Взяв ландыш высохший на память.