Я был не признан, не замечен.
Писал, что сыпалось с души.
Людским вниманием не отмечен,
Всегда в себе, всегда в тиши.
Сомненья плоть мою терзали,
Проблемы жизни били влёт.
Отгадку мысли всё искали,
Что на земле беду несёт?
И сердцу милую Россию,
Хотел до истины понять.
Шальной свободы аллергию,
Народ, привыкший воровать.
Духовных ценностей забытых,
Преступных шаек бес предел.
Законов свод, злодейски свитых,
И нищих жителей удел.
Со мной умрут мои творения,
Их нынче нет кому читать.
Покинут музы вдохновения,
Не будут без толку летать.
Кому нужны словес сплетения,
Не знаменитости - мои.
Лишь ждать останутся рожденья,
Культуры будущей в пыли.
Посмертно вспомнят, коль разыщут,
Истлевший слог ушедших лет.
С меня, наверное, не взыщут,
Ведь я не гений, не поэт.
НЕ ПОЭТ
© Copyright: Леонид Захарков, 2017
Свидетельство о публикации №117050801999
Свидетельство о публикации №117050801999
Рецензии
