С неба сыпется крупа,
Только ей никто не рад,
Потому, что ту крупу
Называют люди «град».
Дед надел на плечи шубу
И доволен сам собой.
Он не хочет давать «дубу»,
А торопится домой.
Поджимает деда старость,
Ночи стали длинней дня.
Только внуки – его радость,
Он для них пока – броня.
3695 *** 18-04-17 г.
Небесная крупа
© Copyright: Василий Шиманский, 2017
Свидетельство о публикации №117042006160
Свидетельство о публикации №117042006160
Рецензии