А он уже болеет больше года.
Туберкулез.И эти... жуть и жуть.
Какая-то паршивая свобода.
Которая не даст передохнуть.
Какая-то...А только все больнее.
А только все не хочется писать.
И краски эти как-то холоднее.
И падают,и падают опять.
Зачем миры.Они меня достали.
Зачем рассвет.Он тоже ни к чему.
Вы помните....пейзаж.Вы так мечтали.
Найти тот вид,в ближайшую весну.
А я уже другому верю богу.
А я уже навеки заболел.
Сижу один,гляжу на ту дорогу.
Умру наверно скоро....мой удел.
Вот так бывает.Думаешь и веришь.
Потом приходит эта дребедень.
И пустота.И даже не измеришь,
Дешевый гроб,где мне лежать,как тень...
художник
© Copyright: Эдуард Мухаметзянов, 2017
Свидетельство о публикации №117041506220
Свидетельство о публикации №117041506220
Рецензии