Стихи всегда растут в навозе,
На перегное прошлых дней.
Они как будто чужды прозе,
Но неизменно гибнут в ней.
Стихи – пустая трата меры
И рифмы топот строевой.
А то и пламенная ересь,
Размер утратившая свой.
Что ж есть такого в этом бреде,
Порой никчемном и пустом?
Ведь память, что она – как бредень…
Но все ж ревет в груди медведем,
Стучится личный метроном.
Стихи
© Copyright: Марина Илюшина, 2017
Свидетельство о публикации №117031701904
Свидетельство о публикации №117031701904
Рецензии