Рiдна мати моя, ти ночей не доспала,
а рушник твой в сыновней крови
ты его в бой на смерть проводжала,
I рушник вишиваний на щастя дала.
Не цветут васильки на донецких разбитых дорогах,
Для внучат, что в подвалах сидят, не поют соловьи...
Ты славянскому истово молишься Богу,
Выцветают от горя блакитные очи твои.
А всего-то читали Толстого по-русски,
И язык изучали великих учёных трудов.
Бьют снаряды с привычной смертельной нагрузкой
По домам, по останкам вишнёвых садов...
Третий год восстаёт брат на брата,
Горем полнится некогда радостный дом,
Не найти по степям, по лесам виноватых,
Кто расскажет об этом потомкам потом?...
Кто?
© Copyright: Екатерина-Августа Маркова, 2017
Свидетельство о публикации №117022403308
Свидетельство о публикации №117022403308
Рецензии