Циклы 669
вызывая эйфорию словно увидел Господа,
цветной пульс клубов инсультом по городу
разбирая на бриллианты всю шелуху из народа.
Гладятся рубашки, работа делается, кажись
что завтра - один сплошной утомительный день
и ему надоедает быть чем-то одним.
Ему надо на обед, но солнце маячит на заре.
Кто я такой? Неудачник с кучей списанных бумажек
или же недо-поэт, что вроде со стажем,
но не дашь и двадцати лет несладкой жизни,
время умирать молодым и красивым
пока хоть есть чему гореть
в сорок не хочется обрасти пустотой деревьев
или потакая инстинктам иметь сотни детей
загнувшись в старости в холодной постели.
Раскрываю ладони, а там лишь пепел вместо легких,
иглы в сетках вен как распятия гвозди.
Зачем я родился? Чтобы почувствовать обреченность
или же просто очередное продолжение рода?
Нет! Эта боль и так в голове слишком долго,
без признания толпы, хотя сердце этого просит,
лишь бы знать, что появился в миру не мимоходом,
постоянно на пороге то безумия, то дома...
Время делает то, что считает правильным,
а мы его тратим без целей и стремления,
ведь не за горами петлины самого сладкого рая,
а моя тропа ведет только к пасти кошмаров.
Свидетельство о публикации №117012711554