А счастье и правда в простом,
Я ломаю руки, я глотаю небо.
И прошу его
Не давать мне скуки.
Звуки, крошки хлеба
Катятся по моему столу,
В этом видятся ответы,
А я жить хочу.
Вот так просто.
А зачем тщеславие?
Я умру, а дальше что-то,
Где-то не в сознании.
Мы все знаем, мы все слышим
Это неизменное,
Но зачем, за что поэтов
Мучают сомнения?
Мы все чахнем, мы все дышим,
Мы все улыбаемся.
Почему же лето - искра,
Почему всё быстро таится?
Почему младенец - ветер?
Почему он лишний?
Где же этот лик творца,
Почему мы спрашиваем?
Почему вынашиваем,
И вкус вишни вечером
Не даёт покоя нам?
Смыслы ищем вечные.
Не зря?
Мы ведь могли бы быть беспечно,
Как прочие лишь длят
Себя, и завтра что-то млечное
Те терпят и хотят.
Но зачем, за что поэтов
© Copyright: Четвёртый Шестьдесят, 2017
Свидетельство о публикации №117012010334
Свидетельство о публикации №117012010334
Рецензии