последняя книга

Когда-то эта тайна приходила.
И я сидел один все у окна.
И ты лежала рядом и хранила,
Мой детский шепот снова...дотемна.

Какие-то забытые пророки.
На этой пожелтевшей тишине.
Они всегда далеки и далеки.
Они всегда являются ко мне.

Но я читал,по детски забывая,
И все хотел потом пересказать.
Лежала рядом....старая,большая.
Лежала рядом....снова и опять.

Твои стихи загадочно шептали.
И я глядел загадочно на них.
А эти строчки падали и знали...
Метель летела прямо в звонкий стих.

Совсем уже забытые мгновенья.
Миры другие снятся по ночам.
Вот детская.Вот детские виденья.
И книга эта.Да,конечно там!

Твои страницы шепотом покрыты.
А может быть той детскою слезой.
И я один.И сны мои забыты.
А впрочем нет....Опять над головой.

Опять тот свет,который прикасался.
К моей душе и плакал по стене.
Он мне последней тайною казался.
Рука дрожит на книге,на окне.

Читать уже наверно не хотелось.
Хотелось просто встать,потом уйти.
Страницам этим снова шелестелось.
Страницы эти....все до двадцати.

Потом слеза усталая искрилась.
Потом другая молча пропадет.
А жизнь моя все длилась длилась длилась.
А жизнь моя,идет и не идет.

Когда-то эта тайна приходила.
А все ждал ее у тишины.
Мой свет ушел туда,где все застыло.
А книга эта шепчет в мои сны.

И я опять так судоржно листаю.
И так хочу,хоть вспомнить что-нибудь.
А вечером,меня позвали к чаю.
- Пусть там лежит.Тебе надо уснуть!