Тот, кто пьянеет в непогоде,
Несчастлив, что б ни говорил.
Но изменять своей породе
Всё реже нам хватает сил.
Всё реже мы находим время,
Гонясь за нуждами судьбы.
О том, как надо нести бремя,
Никто нам, господа, не говорил.
А, обращаясь а тихую печаль,
Виним себя и извиняемся за это.
Напрасно, только нам себя и жаль,
Да так, что более становится поэтов.
Родная, по-другому я устроен,
Сквозь дни надежды, ожидание храня,
Я вновь пишу... Но как же я спокоен...
Но разве ж это плохо? Разве ж зря?
Мы потеряемся в толпе,
Склонивши головы, как ивы,
Ведь каждый на своей войне.
Но, люди, как же вы красивы, как любимы...
Спокойно...
© Copyright: Дмитрий Зеленов, 2016
Свидетельство о публикации №116102811428
Свидетельство о публикации №116102811428
Рецензии