Пьеро бродил в белых кружевах

Пьеро бродил в белых кружевах -
Точно в смирительной рубашке.
И он кого-то отчаянно звал -
И он кого-то расспрашивал.

Спрашивал горестно - только о чём -
Он не понял - забыл он.
Не ощущал он, что тушь течёт -
Дождём - по щекам пыльным.

Он в полусонном дурмане проходил -
Не замечая - мили.
Только сердце в его груди
Царапалось и томилось.

Томилось как бабочка - мотылёк -
И засыхали губы.
И он на пару минут прилёг
В парке - под старым дубом.

Парковый сторож мимо пробрёл -
И улыбнулся грустно.
Спал на скамейке - бледный Пьеро -
И ничего не чувствовал.

И окружала его толпа -
Чужие - пустые лица -
Пока он полупритворно спал -
Пытаясь листвой укрыться.

Шелестела вокруг листва -
Душа обречённо пела.
И облетели его кружева
Пеплом - с белого тела.

Душа его пела - точно свирель -
И вторил смущённо ветер.
Пьеро не может так умереть -
Пьеро, наверно, бессмертен.

Но он побывал - в стольких мирах -
И столько ролей прожил -
И что-то где-то он потерял -
А что-то нашёл - но что же?

Он растерял свои имена -
Точно разорванные чётки -
И спрашивал всех - вы не видели меня -
Такого же, как я - но чёрного?

Они говорили ему «нет» -
Старясь отойти подальше.
А он шёл - точно во сне -
И снова и снова спрашивал.

И снова и снова кого-то просил -
Охрипшим и сорванным горлом.
И отвечал на отказы «мерси» -
И улыбался гордо.

И он всё дальше прочь уходил -
Прочь от людей - мимо.
А чёрная бабочка - сердце в груди -
Всё билась - и всё томилась.

Надо делать - за шагом шаг -
Улыбаться кровавыми губами.
И билась, билась его душа -
Билась чёрная бабочка.