Они

Они всегда не от мира сего немного
Молчат, но будто что-то важное знают
Улыбка, смущение, строки нашептаны Богом
Но как объяснить, что душа постоянно страдает?

Поэт - ведь это не тот, кто слова рифмует
А тот, кто в этих словах каждый раз умирает
Не тот, кто, как и все, порой о чем-то тоскует
А тот, кто без тоски как в полдень тень исчезает

И вам никогда не понять их, забавных и странных
Они будто прокляты иль поцелованы Богом
Десятки известных и тысячи безымянных
А понятых лишь единицы - не так уж и много

Мечты у поэта останутся вечно мечтами
Несбыточность в базовой комплектации заложена
Откуда берутся они и куда исчезают?
Неважно, ведь, априори, они уничтожены

Самою жизнью поэта, поиском смысла
Когда он от рожденья будто обесточен
И потому никчемных, неказистых записок
Гораздо больше, чем полноценных строчек

Они живут не в мире, они живут в текстах
Им бы уйти, умереть, но никак не выберет Бог
Всю жизнь они ищут то самое главное место
Где можно спокойно сделать последний вздох

И этот вечный поиск вряд ли закончится
Очередной поворот, очередной выбор
И вряд ли кто-то из них мечтал об одиночестве
Но как-то так сложилось, что нет альтернативы

И так им быть до конца, до последней минуты
Наивными мечтателями подобно детям
И сколь бы сложными ни были жизни маршруты
Для них мир так же по-прежнему светел