***

Улетают мои птицы на юг.
Улетают и не спросят
Не о чем. Почему я больше не пою?
Почему пою, а не о нем?
Я пишу стихи все о себе.
И люблю их больше,
Чем тебя.
И давно растаял белый снег.
И давно на улице весна.


Рецензии