Юноша на стыке веков

 Его следующий шаг в тысячелетье
 На развалы прошлого придётся.
 И в этой глупой эстафете
 Он, как и все куда-то поплетётся.
 Ну а пока себя хранит в мечте
 От службы служб, от чина в чине,
 Живя лишь в сигаретном дыме,
 В гитаре, в магнитофонном сне.
 И жадно вглядываясь в зеркальное броженье,
 Щетину медленную торопя,
 Он не находит в нём себя,
 А лишь пустое видит отраженье.
 Но иногда он может просто замереть,
 В траву упавши, где так давно уж не был
 И разглядывать сквозь влагу небо.
 Рождается мысль: как легко умереть...
 А родители? Все они - взрослые.
 Их речи так похожи на призыв,
 И на яркий парадный взрыв
 Одних и тех же лозунгов.
 Хочется быть послушным. Как тени
 Идти вдоль по жизни баз лика.
 Он рот открывает для счастливого крика,
 Но вместо слов высыпаются змеи.
 И снова его ругают, и снова... нет сил.
 И тогда на пролом он идёт,
 Как лавина, как ветер, как нежданный потоп
 И рушит берег тех, кто его породил.
 Напрасно, всё это напрасно.
 И он замыкается в скобках своих.
 Его непонятная формула - стих.
 Его недоступный мирок - это атом,
 В котором жизнь ещё не мертва.
 И это его возвышает... не тронь!
 Он растёт, как цветок, как священный огонь,
 И содрогается, как тетива.
 Спит и видит во сне он паденье.
 Спит и видит во сне он "Прости!"
 Да, юноша, твоё поколенье
 Вряд ли любовь может спасти.

                7 июля 1998г.