Что случилось я, право, не знаю

Что случилось я, право, не знаю:
То ли мир, то ли век наш таков,
Но, заметьте, совсем не читают,
Не читают люди стихов.

В гулких залах библиотечных
Не о Пушкине говорят,
А о тяготах ипотечных,
Да идёт ли к лицу наряд.

И на маленькой пыльной полке
Сиротливо друг к другу приникли
Не захватанные, не затёртые,
Книги наших поэтов великих.

В штабелях – детективы напротив.
Дальше – ужасов дикий коллаж.
А немыслимый Гарри Потер
Захватил себе целый стеллаж.

Нам не нужно берёзок, опушек.
Нам оскал Саорона милей.
И терзают заблудшие души
Сонм вампиров и упырей.

Вот романов любовных завалы.
Полки ломятся – как ни сложи.
Истекают туманом алым
Тонны сладкой любовной лжи.

А над выкладкой жёлтой прессы,
Там, где сплетни, гламур, бомонд,
Жмётся к стенке с немым интересом
Никому не нужный Бальмонт.

Маяковского бровь взметнулась:
Что же стало с нашей культурой?
Задохнулась она, захлебнулась,
Завалилась макулатурой.

Где найти от неё спасенье?
Наступает, оскаля зубы.
А Ахматова, Блок, Есенин
Нашим «массам» уже не любы.

Даже чопорные старушки,
Ещё помнящие партактивы,
Где с мужей их «снимали стружки»,
Навалились на детективы.

Говорят, это – тоже искусство.
Говорят, мозги развивает.
Только как-то уж очень грустно
Добрый Фет со стены кивает.

Не хочу быть судьёй и глашатаем,
Чтоб судить непростой наш век,
Где устал на устоях расшатанных
Балансировать человек.

НО, уверена я, что однажды
Все уставшие, жизнью измученные,
Ощутят великую жажду
Приобщиться к чему-то лучшему.

Прикоснуться к чему-то чистому,
Чем, порою, ночами грезили,
Что течёт рекою лучистою
Благодатной русской поэзии.

Смейтесь, если кому-то хочется.
Вижу это, как наяву.
Свято верю в своё пророчество.
И пока я верю – живу.
      01.05.2016 год, город Ялуторовск