Мысли стайкой... поволокой...
Где-то рядом... тихо вьются.
Мысли деве синеокой
На бумаге не даются.
Ищет тему, ищет фразу;
Мысли потихоньку тают.
Так, за целый день ни разу
Не присели. Улетают.
Лист нетронутый, свободен,
Карандаш заточен остро...
На стихи поэт голОден,
Да шедевр родить непросто.
Жалко, мысли улетели.
Хоть душа... осталась... в теле.
Мысли
© Copyright: Безуглая Вера, 2016
Свидетельство о публикации №116041407001
Свидетельство о публикации №116041407001
Рецензии