В часы депрессии и после

1. «Среди забытых книг»

Всё – на своя: Укромный уголок!
Скрипящий пол. Унылые пенаты.
Развалы книг – забвения залог.
И не сыскать в разрыве виноватых.
Да и к чему?! Коль счастие – тщета.
Сует пустых – ничтожная отрыжка.
Ведь ты не раз об этом прочитал
В давно ненужных выброшенных книжках.
Всё – на своя: В предвечные круги.
Без уголков и прочих загогулин.
Уйдут, обнявшись, смертные враги –
Которых сам простить едва смогу ли.

31.03.2016

2. «Коллаж»

Ещё не выветрилась блажь.
И пить ещё не начал с горя.
А на стене висит коллаж –
Смешной дурак, залезший в море.
В такой же шляпе, как и сам.
В нелепой майке и без оной.
Когда на берег вылезал,
Себе казался Робинзоном.
А был – последним дураком.
Хотя…
Я вру: он знал об этом.
И что хохочут все кругом,
Он понимал. Но было лето.
И солнце. И отличный пляж.
Короче, не умея плавать,
Сам бог велел…
Стена. Коллаж…
А впрочем, вышло ведь на славу!

31.03.2016

3. «Пиит и Муза»

Сидит пиит, о стол облокотясь,
ногами волчью шкуру попирая.
Отброшен лист. Мелодия сырая
почти умолкла, выдохлась.
Хотя…
Ещё звучат последние аккорды,
ещё взывает Муза, нисходя.
Уже клянёт: «Зачем?! Какого чёрта!..».
А он в ответ, неловко, чуть шутя:
«Прости меня, Гармонии дитя.
Взгляни сюда. Ты видишь эту морду?!
Ведь это – я. Вчера – ещё живой.
И вот –  убит. Не скажешь, что врагами.
Растоптан, в назиданье, сапогами…».

…Молчит пиит. А в сердце – горький вой.

31.03.2016

4. «Обыкновенное чудо»

Закрывая страницу на сайте,
накропаю нелепых стишат
о Медведе с Принцессой-Красавицей.
Чуть разбавлю про их медвежат.
О далёкой чудесной истории,
где безумству поётся хвала,
где над смертью творится виктория,
подбираю простые слова.
Там волшебник, суровый Сказочник,
изменяет концовки сюжет.
Вот и я, не любитель фразочек,
чуть привру, как солидный поэт.

1.04.2016

5. Н.Г.

Последний поэт Беларуси
уходит,
костёр угас…
С душою у нас – коррозия
и с памятью худо у нас.

Указы…
Куются указы.
Ухмылка во все усы.
– Няўжо не адчулi абразы!?
Здранцвела нутро  ў маразы?
Апошнi змагар Беларусi
пайшоў да сваiх братоў.
Не здрадзiў Айчыне, не схлусiў.
Сумленне не запрадаў.

1.04.2016

6. «Уходя – уходи»

Уже второй. Должно быть, ты легла.
А может быть и у тебя такое…
Я не спешу, и молниями телеграмм
мне незачем тебя будить и беспокоить.
Как говорится, инцидент исперчен.
Любовная лодка разбилась о быт.
С тобой мы в расчёте. И не к чему перечень
взаимных болей, бед и обид.
Ты посмотри, какая в мире тишь.
Ночь обложила небо звёздной данью.
В такие вот часы встаёшь и говоришь
векам, истории и мирозданью.
(В.Маяковский)

Уходить – это дар. Ведь не просто понять, что не нужен.
И что в мире Её ты давно отработанный шлак.
И совместный обед, как и мило обставленный ужин –
Жалкой этике дань…
Да
      – искала.
                Увы
                – не нашла.
А и то – сам прикинь: ну, какая ты, к чёрту, опора?!
Нет ни хватки в тебе, ни брутального блеска в глазах.
Разве чуть – для души, для дешёвого разве декора.
Как фривольный штришок, не вписавшийся в общий дизайн.
И миры!..
                Твой – из слов.
                А Её
                – из телесных метаний.
Дел, пускай небольших, незаметных, но всё-таки дел.
А любовь – катерок, налетевший на айсберг Титаник.
Айсберг – быт…
Суть не важно, на что там и кто налетел.
Что – миры!?..
                Если вам –
                да, смешно!
                – не срастись и мирками.
Снова – быт. Как наждак, протирающий души до дыр.
Не суровый агон, а всего лишь бега тараканьи.
Мир забот и работ, мир не ставших своими квартир.

2.04.2016
PS:
Вторая строчка из В.М. попадалась мне и в таком (забавном?!) варианте:

В ночи Млечпуть серебряной Окою.

А натолкнуло вообще-то вот какое:

Милая, я собираюсь тебя оставить.
Давно собираюсь, но сегодня, похоже, созрел.
И если бы нас как ракету представить,
то самое время проделать отстрел
первой ступени. А это не очень-то просто,
слыша как ты старательно в ванной поёшь.
Недавно еще я бы скинул одежды коросту,
не сумев умертвить ниже пояса дрожь.
Милая, этот дом на канале и эта квартира,
этот гулкий подъезд – все не стало моим.
По-кошачьи легко, с ловкостью дезертира
Оставляю то место, где плохо живется двоим…
(Юрий Со. Милая, я собираюсь тебя оставить)

7. «Возможно Фетюков»

Поэт… Возможно, Юрий Со.
А впрочем, суть не важно.
Я с ним сегодня –
в унисон –
витийствую вальяжно.
Пишу своё в последний раз…
Хотя – не зарекайся.
Ведь ты – никто без этих фраз,
как выкидыш Пегасьев.

Поэт… Возможно, Юрий Со.
А впрочем, суть не важно.
Когда опустится засов
за Музою продажной,
легко оставившей меня
презренной славы ради,
Её нисколько не виня,
сожгу свои тетради,
следы на сайтах замету,
взгрустну, для понта охну,
зачем-то вспомню про фиту
и на корню засохну.

2.04.2016
PS:
Фита – предпоследняя буква старо- и церковнославянской кириллицы, последняя (после выхода из употребления в конце XIX века ижицы) буква дореволюционного русского алфавита.В поэме Н.В.Гоголя «Мёртвые души» Ноздрёв называет зятя Мижуева, а затем Чичикова фетюками (Фетюкъ). Гоголь объясняет это так: «Фетюкъ слово обидное для мужчины, происходитъ отъ Фиты, буквы, почитаемой некоторыми неприличною».

Кстати, Юрий Со пишет КЛАССНЫЕ СТИХИ!

8. «Парное катание. Чемпионат мира»

Апреля. Третьего. Две тысячи шестнадцатый.
Обычный день. Воскресный пересып.
Фигурное. Победа за канадцами.
Китайцы – рядом. Тут же – немцы. Им – призы.
А ниже, в очередь, с четвёртого и далее –
флажки российские. И мне их как-то жаль.
Столбова – «в лёд». А устояла б и – с медалями.
Ну, а  Траньков подвёл Волосожан.
А было времечко – все ахали и охали.
Над пьедесталом красных флагов пелена.
Высокопарная советская эпоха
и бесподобная Ирина Роднина.

3.04.2016

9. «Пока как-то так»

Не грусти! Муза рядышком.
На одной почти улице.
Там под окнами ландыши.
Дерева там сутулятся
по дворам разномастные,
как в Здравнёво у Репина.
Там диванчик с соблазнами,
где наивно и трепетно,
без изысков и ретуши,
от завистников спрятавшись,
если верить – с не предавшей,
Музой-девочкой рядышком.

4.04.2016

10. * * *

А.К.

Вы утешаете меня?!
Мой ангел! Я того не стою.
Три ночи и, считай, три дня –
Влекомый падшею звездою,
Дурманом вытравив нутро,
Брожу, как тать, в своих трущобах…
А Вам… Вам нравился Бугро –
В крылатости розовощёкой.
Я – неопрятен, зол, небрит.
Порою – глуп до омерзенья.
Три ночи… – Ладно б, если три! –
И даже солнышком весенним
Не растопить мою тугу,
Не расчесать небесным гребнем.
Желать не должно и врагу
Общения с таким отребьем.
А Вы жалеете меня!

5.04.2016

11. «Ещё раз об этом»

Простите
меня,
товарищ Костров,
с присущей
душевной ширью,
что часть
на Париж отпущенных строф
на лирику
я
растранжирю…
(В.М.)
-----------------------------------------------

Лирика
Маяковского?!
Здрасьте! – Трибун-горлопан.
РОСТА окошки броские.
Да постовой Степан.
Красная пионерия.
Марш пролетарских рот.
Занавес Буфф-Мистерии.
Лирикам – окорот!
Песенного Есенина –
Барышням да попам.
С духом товарища Ленина –
Запросто горлопан.
Рапорт сдаёт за рапортом,
Планов верша громадьё.
Лирика?
Лирику – за борт!
Висельников нытьё.
Слили весь мир в коммунию
Вольности и труда.
Ленин для нас – не мумия.
Первый – в стальных рядах!
Бросьте! Какая лирика?!
Вздыбил планету класс…

… – Не уходите, Лиличка!
Я заклинаю Вас!

5.04.2016
PS:
Думаю, В.В. не сильно обидится, что я «прилепил» сюда, смеха ради, дядю Стёпу («Маяка») Сергея Михалкова. Хотя сам Маяковский, по-моему, одно время больше увлекался посвящениями чекистам, отдавая должное связям Бриков.

Он домой идёт с Арбата.
– Как живёшь? – кричат ребята.
И теперь зовут ребята
Дядю Стёпу «Маяком».

В последней строчке я хотел торкнуть «Лиленька», да В.В. кликал её именно Лиличкой.

   
12. * * *

А.К.

Не грусти, мой Ангел! Звёздочка – не плачь!
В небе от слезинок – только дыры.
Вечность – тихий омут. Время – скверный врач.
Скованы молчанием эфиры.
Бабочки, стрекозы… – Тварям не понять
Духа одинокого печали.
Надвое расколота мощная броня.
Огненные крылья истончали.

6.04.2016

13. «Вот те, бабушка, и Юрьев день…»

В.С.

Гвардейцы кардинала. Их красные плащи.
И белый крест – что спереди, что сзади.
Отличные ребята! Прикажешь им: «Ищи!» –
Найдут. А могут день сидеть в засаде.
Опричники по сути. По крови – просто псы.
Хозяина рука для них перст божий.
Фемида отдыхает. К чему её весы?!
Врагов изобличат по цвету кожи.
По запаху подмышек, по мочкам и мослам.
Их след самими звёздами прочерчен.
А что Матфей заметил: «Не доверяйте псам!» –
Он к свиньям был не более доверчив.

6.04.2016

14. «Когда уйду…»

Когда уйду – я стану просто
ветром.
Свирепым, буйным и, конечно,
вольным!
Я буду проникать в глухие
недра,
вздымать валы, в горах буравить
штольни.
А надоест, я поменяю
имидж
и ласковее стану одалисок.
И ты меня в свои объятья
примешь,
и стану я тебе, как прежде,
близок.
Тебя увлечь смогу на чудный
остров
и музыкой утешу в стиле
ретро.
Возвышенно-пьянещей, в меру
острой.
Но…
Жаль одно: я буду только
ветром.

7.04.2016
PS:

Отклик на:

Когда уйду – то стану майским
ветром,
в степи ласкать ковыль своей
ладошкой.
Летать, парить, стирая
километры,
и в дождь к родным своим
стучать в окошко.
Танцуя, лепестки кружить
метелью
и гнуть к земле коронами
тюльпаны. Сирени аромат дарить
прицельно
для тех, кому не спится утром
ранним.
Ломая ветки, нагоняя тучи,
грозой сердиться, первоцвет
срывая.
Я буду вольной, что быть может
лучше,
но только жалко – буду не
живая…
(Елена Булычёва)

15. «Старому патрицию от Воина Норда»

Когда под маской гуттаперчевой
нутро истёрто в порошок.
И отношения исперчены,
и на душе нехорошо.
Когда исчерпано, испорчено
всё то, что трогать не моги.
И испохабят дом и вотчину
неуязвимые враги –
Оставь нытьё и привилегии,
постылый старческий комфорт.
Понтификат, руины Регии…–
Седлай коня, скачи на Норд!

7.04.2016
PS:
Отклик на:

Уже Апрель.
                И будет Май, Бог даст.
Потом взойдут Пшеница с лебедою.
А я уйду в Поход.
                В последний раз.
Чтоб стать
            Травинкой,
                Пылью
                и Звездою.
Я – Воин Норда.
                И немного – Скальд.
Вальс сочиню, не снявши Карабина.
И Мир люблю,
                хоть забубённый скальп
пропах костром
                и ржавчиной рябины.
Я ТАинством Судьбы не огорчён.
Могу считать себя счастливым даже.
Там – впереди –
                и роскошь сытых Пчёл,
и звон Небес
                и хлопья снежной пряжи.
Коль невозможна на Земле –
                ничья,
то понимаю, глухо сатанея,
что Истина –
              на острие Меча.
Чем Меч острей, –
                тем и она – вернее.
Чуть погрустят
                Сосна,
                Берёза,
                Клён.
Но что мне – Плач,
                Молитвы
                или Мантры?
Готов,
        связав Ветра
                с пяти Сторон,
в бараний рог
                согнуть
                Амфитеатры.
Сорвать –
             и Соломонову печать
и ГОрдия запутанные трОсы...
Ну, а потом –
                придётся отвечать
за слишком феерические грёзы.
Назойливо,
           как страждущий Комар,–
(уж лучше б наяву Медведем рявкай)
захватит
           гуттаперчевый Кошмар
ленивой и медлительной удавкой.
(А.Кузнецов-Маянский. Там, впереди…)

16. «Стране»

В.С.

В сотый раз разграбленной,
в сотый раз загубленной
под восторг щенячий дураков,
с доблестью затравленной,
с совестью отрубленной
в поисках изменников-врагов…

– Тени поражений,
сумерки побед –
сирой и блаженной,
чем помочь тебе?!

27.03.2016

17. «Что потом?»

Что потом?
Мы воскреснем?! О, да!
И, конечно, друг друга возлюбим.
А сегодня?
– Не стоит труда.
А сейчас?
– Мы же взрослые люди!
Ну, зачем нам себя напрягать?!
Всё за нас решено. Без задорин.
Увлекается к морю река.
И всё те же закаты над морем.

31.03.2016
PS:
И не веришь, что это не зря.
То, что это кому-нибудь нужно,
чтоб алела полоской заря
и шумела листва простодушно.
Я не спорю ни с кем ни о чём.
Принимаю как есть, без упрёка,
серый день, не согретый лучом,
понимая, что всё одиноко.
Одинока на небе луна,
одиноких созвездий без счёта.
Гефсиманская бездна без дна
для меня, для тебя, для кого-то.
Что потом? Говорят, что потом
всё воскреснет. Опять же не спорю.
Но ловлю раскалившимся ртом
безводушного воздуха море.
И дрожит на колене рука.
Резко дёрнулось правое веко.
И осталось воззвать к рыбакам –
кареглазым ловцам человеков.
(В.Пеньков. Не спорю)