3. Критика

Когда уверен, что все в идеале,
И в твоем труде нет места для иных указаний,
Наказаний для твоей властной халтуры,
Эта писанина - шедевр литературы.
Но когда все предстает в единственном свете,
Тебя переполняет ненависть,
и ты уже не в ответе,
За то, что слепил,
В Франкенштейны наметил,
Теперь уж послушай, что не так, все советы.
Но примешь ли это?
Исправишь на скорую руку, забив на поруку,
Или..
Обратишься ты к гуру,
Наставник заумный,
Тебя вытянет из этой пучины раздумий,
И одобрит все то, что писал ты, не думая?
А может, примешь на себя личину,
Одиночки,
И будешь корпеть над каждой из строчек,
Не идеал выйдет,
Но и не кал - это уж точно,
А ночью все время потратишь на поиск разумных источников,
Исследуешь каждую бочку,
откупорив досрочно,
Вкус вина очень сочный,
Выпивай, сколько хочешь,
И ты, прожив продуктивный денек,
Уходишь на покой,
Но, даже с чугунной головой заснуть не можешь,
Ведь радость, и прет, пробирает до дрожи?
Но может случиться и так,
Что забьешь большой болт,
Улетишь в небеса,
Посчитаешь, что выхода проще не будет,
Никто не осудит,
Вот же странные люди,
Зачем же столько стараться,
И живот надрывать свой,
Если можно предела безделья дождаться,
И потом наслаждаться,
Досаждают ужасно.
Не стучите,
Заперта дверь,
В мир мертвых идей и живучих надежд.
Здесь приспешище лишь для заядлых невежд.