Исповедь моему клоуну

Пока кто-то смеется вслед
Твоей пьяной земной натуре –
Ты расстрачиваешь всю медь,
Чтобы спеть
По-джигурдовски
О судьбе-дуре.
Я смотрю на тебя иными мыслями.
Я не вижу пресного.
Только честное.
Ты мой волшебник, клоун и пересмешник.
А остальное – твое настоящее грешное.

И момент настал:
Я калякаю исповедь.
Тут каждое слово свистит выстрелом.
Ты подсказываешь – «Пиши без штампов»,
«Повторы вытошни».
Выдыхаю надтреснувшее, высохшее.
Доверяюсь дыму выпившего,
И ни разу не постыдилась.
Да! Я влюбилась в эту жизнь,
Что так шалавно мне раскрылась.
И я горжусь.
В мои-то годы
Литр свободы и пачка максимализма -
И я обута в неясные «своды»,
И плююсь частями проксимализма
Своей невызревшей философии.
Любительница антиутопии.
И ты влияешь.
Нет… Ты вливаешь в меня
Какую-то информацию,
Как пиво в кружку.
А я готова… Слушать и слушать.
А дома нервно вгрызаться в дужку
Очков и торопливо пережевывать
В нужное.
Сердце бьется при репитах все натужнее.
Но мне не боязно, а вкусно –
Твои насмешки и это уличное искусство,
Остатки грима на подушечках пальцев…
Порой не дышать… А чаще до слез
Захлебываться и смеяться.

Если б не юбка, чем наградил меня Господь Бог,
Я бы зафанатела.
И смотрела бы в рот тебе,
Покуда ты не издох,
И выпивала бы наравне,
Автографируя все тебе.
А так…
Должное красоте женской моей воздав,
Могу сиять глазами,
Смущаться, прикусывать страх
И пробовать это абхазское или холодный сок.
И чувствовать, как изменяют мне
Дыхания новых строк.
Быть смелее. Ребенком или лисом,
Которого Маленький Принц покинет
Перед постом взросления,
Якобы уходя к Розе.
Гляжу восторженно и серьезно,
И упиваюсь дрожью воздуха перед лицом,
И желания
Склонить голову на плечо,
И признания, что не терплю розы.
Как морозы, слезы и всякую ерунду,
Связанную с розовыми мечтами.
(Опять выкройки чьих-то строк
С заеженными словами)

В общем, сеньор Батон,
Я обожаю сей моветон.
Я в восторге от хмельных слов
И горящих безумных глаз,
Ощущения здесь - для нас
И твоего признания.
Ты мой друг.
Мой гений дозировки, сноровки и ловкости рук.
Мужчина, о котором
Я засыпаю с улыбкой
Спокойной младенческой чистоты.
Спасибо за это противоядие суеверию
И даже Музе моей хочется,
Чтобы ее смешил ты.
Настолько я тебя принимаю,
Что даже верю.

27.12.15.Тая ЁЖ