Участь поэта

Укрывшись одеялом ночи,
Ты пишешь вновь за строчкой строчку,
Бывает забываешь точки,
Бывает вовсе их и нет

Ты пишешь строчку как картину,
Как бабочка, летя на свет,
Сквозь тёмную людскую тину,
Рисуя каждый пируэт.

Ты знаешь, хоть мир и прекрасен
Он сладкую скрывает боль,
Где все спокойно - он опасен,
Он в сахар пересыплет соль.

Но ты, поэт, скажи словами,
О том что видел этим днём,
О том что чувствуешь ночами,
О том что жжёт в груди огнем.

Всю душу ты вложи в бумагу
И оживи на ней свой мир.
Вложи весь страх и всю отвагу,
В литературный тот клавир.

Пусть многие тебя не примут,
Сочтут за странного глупца
И скажут, что ныряешь в омут,
Где нет начала и конца.

Но ведь найдутся и другие,
Меж строк, отбросив весь бедлам,
Отыщут там пути такие,
Что приведут их к зеркалам.

И там увидят отражение,
Души поймают каждый блик,
Отправит их воображение
В тот мир, но только лишь на миг.

Ну, а поэт в то время снова,
Отдаст бумаге часть души,
Вы скажете: "Так это просто!"
Но на словах все хороши.