Слова, слова...

                Слово, знаешь,
                оно — мертвец.
                Давай его обмоем,
                давай причешем,
                давай обратим
                глаза его к небу
            П. Целан. (Перевод Марка Белорусца)
**
Слова, есть,  рождены душою,
Слова – шлифованы  умом,
Слова, как искры из подковы
И те, что скрыты за углом.

Слова-прислужники – на лапках,
Слова-бойцы – в строю с копьем,
И среди них живут солдатки;
Там пот на лбу горит венцом,

Слова забытые, как клады,
У быстрых слов – шум, толчея...
Со слов рождаются награды
Иль злобы черная хула.

Слова забрасывают в небо,
Дабы любовь  иметь с садов,
И Бога из того же лепят,
И ада ад  рожден из слов.

Одни, как звонкие монеты,
А есть – музейное добро,
Добро засеешь, будет злато,
А кто-то сеет плутовство.

Слова орлы – всегда в полете,
Рабам же – неба не видать…
Но все они – из нашей плоти,
В ответе мы за эту кладь.

Но мы-то голову не очень
Морочим следствием всех слов,
Не думаем, кого порочим
Иль славу лепим до крестов.

Что прячем и зачем болтаем,
Не ценим времени полет…
А слов цепочка золотая
Пронижет толщину веков…

Я со словами дружбу строю,
Они кружат вокруг меня.
И не всегда за мною – строем…
Но время выправит дела!