Сосед

Я когда-то был поэтом,
Я писал полночный бред.
Песни мои были спеты,
Полюбил их мой сосед.

Приходил ко мне он с водкой,
Выпивали за талант.
Он считал, что в главной роли
Я – поэто-бриллиант.

Он считал, что я – есть гений,
Что я творчеством живу.
Так-то так, но я в забвенье,
Я давно уже в бреду.

Говорил, что это – глупость,
Просто кризис у меня.
А я жил, на свою дурость,
Лишь от ночи и до дня.

Он считал, что есть признанье
У поэтов, у меня.
Как свежо твое преданье!
Эх, сосед, дубина я!

И строчить я не умею,
Песни ярко сочинять.
Твои мысли я развею,
Не умею я писать!

То – не кризис, это правда!
Ты на это посмотри!
Где теперь мои награды,
И где книги все мои?

Их всех нет, давно их прячу
В самом стареньком шкафу.
Больше ничего не значу,
Больше песен не пишу.

А сосед смеется только:
«Это кризис младых лет!».
Справлюсь ль я со своей ролью
И оставлю в жизни след?

Вдруг сосед мой прав? Однако,
Я не знаю… Говорить?
Я живу же как собака,
Не умею просто жить.

А сосед сказал: «Послушай,
Ты умеешь наставлять.
Просто не развесь ты уши,
Научись ты понимать:

В этой жизни нам учиться
Ведь не надо ничему!
Если суждено разбиться –
Разбивайся! Я пойму!

Если надобно взлететь же –
Так научишься летать!
Просто это будет реже
И не надо того ждать.

Все придет, когда нам надо,
И его не надо звать.
Не успеют же камрады,
Вдруг научишься летать

Раньше времени, по свету,
С крыш далеких городов.
Жить же суждено поэтам,
Чтоб вершить собой добро!».

Я поверю ненадолго,
Прекращу, сосед, я пить.
Удивил меня ты больно.
Ладно, постараюсь жить!