Джордж

Джордж выключает свет с пятого лишь нажатия.
Думает, что вокруг все жалкие подражатели:
Все его обожатели - внешние раздражители,
Ученики, их родители - все они, суки, спятили.

- Что же творится ?!, - восклицает он вскинув руки,
- Что они знают о боли, о лжи, о муке,
О тоске и тревоге... Говорят они все как вуки,
Якобы о боге и о разлуке.

И ведь главное каждая мнит себя КаллоФридой,
Ходят, прыщавые, с высокомерным видом,
А мне говорит директор "Выдай им краски, выдай,
Видишь - сколько таланта в них"
Таланта... Да бля.дь, либидо !

Все эти "художники" начитаются своих битников
И идут бороться с системой, блять, в ружья сувать гвоздики.
Думают что они обязательно гении, раз отвергнутые и фрики,
Что их обязательно вспомнят, если вовремя сесть на пики.

И идут все, ищут свою Лилю Брик и Диего Риверу,
Восхищаются нищетой, отрицают любую веру,
Думают только о том, как сдохнуть красиво и поскорее,
Чтобы потом написали, чтоб больно, чтоб от холеры.

Джордж гулко кашляет - терпеть он не в силах боле.
Он застрял в этом бля.дском, слащавом стойле:
Остается только ходить и вручать медали, писать о боли,
Говорить все то, что они от него ожидали...
Ну уж нет. Джордж увольняется из художественной школы.

Пока ему там не уебали.