В глазах печаль, да тень Горгоны,
На пальцах сажа, от прикосновения к душе.
Тянуться ввысь за горской пепла,
От разогревшего-тупой оскал в лице.
Тянуться к небу , за желанием,
Где Чудотворец раны сможет затянуть.
Но шрам, ох шрам... Какой проказник!
Нет в нём и капли сострадания, осенья мреть.
Горите падкие, я всё! Готов!
Ликуйте бравые оркестры!
Готов уйти, Готов пропеть!
Свою последнею синату перед смертью...
Ликуйте падкие
© Copyright: Дмитрий Смоленцев, 2015
Свидетельство о публикации №115120111121
Свидетельство о публикации №115120111121
Рецензии