Весёлый шут, к престолу подбегает,
У ног царя танцует на упад.
Весёлый, резвый, как любитель пляса,
И громко песни начинает говорить.
Танцует, пляшет, песни льёт рекой молитв,
Когда же учесть кончится скупая,
Никто не ведает, ни конца ни края,
Что душа его больная так твердит.
А царь его гоняет как прислугу,
Ему так хочется уйти в свои края,
В цветущий сад любви и мира,
Где для него лишь благодать.
Не важно вовсе, холод там, иль зрит жара,
Но только бы лечить глубоки раны,
Что от него осталось, где горит?
А может небо его гладит?
В руках гитара, песнь в зубах,
Орёт что в горле мочи.
Красиво напевает так,
Что для царицы глазу радость.
И прыгая всё выше от земли,
Кричит: " Прощайте братцы!
Я ухожу в просторы, синь,
Где для души роднее счастье!"
И так с собою взяв мешок,
В любви прощальной угасая,
Спешит в объятия души,
Пора лечить глубоки раны.
История шута
© Copyright: Дмитрий Смоленцев, 2015
Свидетельство о публикации №115112811409
Свидетельство о публикации №115112811409
Рецензии