Он мощно бил себя копытом
В уже проломленную грудь -
То в Эго, в бронзе неотлитом,
Тщеславия взбурлила муть.
Она сознание затмила,
За подсознание взялась,
Мутя его, как воду - мыло,
По глади пеною ложась.
Куда там раннему туману
И самогона мутняку!
О самогоне, кстати: спьяну
Он мог бы лошадь на скаку!
А загорятся если трубы -
В избу к Степановне войти!
(Первак, настоянный на дубе.
Процентов сорока пяти...)
Он переплюнул бы всех женщин
Селений русских - до одной!
И никаких "пить надо меньше!" -
Грех не нажраться: выходной.
Он мощно бил себя копытом...
© Copyright: Владимир Буров 4, 2015
Свидетельство о публикации №115111206167
Свидетельство о публикации №115111206167
Рецензии