Время не знает счета,
в нем правды нет,
скорость его полета –
лишь твой след
в осколках разбитого солнца,
былых встреч,
туманного горизонта,
родных плеч,
моста, по брусчатке, – гасконца,
ручьем течь,
расплавленного колодца
кар-течь
дождя в метастазах ночи –
извлечь
из загнанной (между прочим)
любви – честь:
янтарный венок горстями
рябой вишни
надень на себя с костями
и будь нищим
с пустым добела бокалом,
бери выше –
над небом, поныне алым,
едва слышен
коралловых зорь усталый
стон крыши,
за осенью обветшалой
лист рыжий,
литавры и марш младенца –
кто выжил,
терновник крестил на сердце
и вышел
из польского полонеза
не тише,
чем ми-бемоль ре-диеза
ниже –
никто ему не сказал в Париже,
что осень бывает намного ближе
того, кто давно на тебя обижен
кто выжег в душе силуэт твой,
но
выжил.
13 сентября 2015 года
564. Осень в Париже
© Copyright: Маргарита Мендель, 2015
Свидетельство о публикации №115102908142
Свидетельство о публикации №115102908142
Рецензии