Маета на душе, маета,
Как же сразу не смог я понять:
У окна ожидает не та,
Кого так мне хотелось обнять.
И судьба здесь совсем не причем,
Что с чужой коротаю ночи,
Сам любви своей стал палачом,
Растерзав ее мелко в клочья.
И вокруг – леденящая стынь,
Я теперь и трезвый – как пьяный…
Не цветы, а седая полынь
Разрослась под окошком рьяно.
На коленях готов я просить:
«Помоги мне, пресвЯтый Боже,
Чтоб смогла меня все же простить
Та, что всех на свете дороже!»
Маета
© Copyright: Ирина Воробьева 5, 2015
Свидетельство о публикации №115101408577
Свидетельство о публикации №115101408577
Рецензии