Я не хочу писать, мне слишком больно

Я не хочу писать. Мне слишком больно. Я не хочу дышать, я знаю - все мираж. Опять победа, в этот раз - бескровно. Никто не стал идти на абордаж. Столкнулись, выпили. Все было тихо, мерно. Я не спала - я чувствовала мрак. Покрыта поцелуями (как скверно) - все как всегда, но все-таки н е т а к... Есть ощущение разорванного сердца? Нет, нет? А что тогда внутри? Каким вином теперь я буду греться? Теперь какое заключать пари?...

Куда смотреть - на пол ли, потолок ли? Когда глаза, одни твои глаза... Нет, не до дрожи, а до дикой боли. Поплачь, поплачь. Спусти на тормозах. Не бить посуду, рамочку не трогать? Не трогать вещи? Да плевать, черт с ним! Одно желание, что джин успел исполнить - "дай бог тебе любимой быть другим".

Проклятый Бродский! Все смешалось в кашу. Где я, где ты, где правда, где слова? Но в мою жизнь (зачеркиваю "нашу") уже не впишется последняя глава.

Уже не будет. Ничего не будет. И осознание бьет гонгом по вискам. Ужель разлюбит? Через год. Разлюбит? А разрешу ли? Разлюбить ли дам?...

"Прощай" - не выстрел, это тихий пепел. "Прощай" - окурок, брошенный у ног. Если я бомба, то - не обезвредил. Если хрусталь - то нет, не уберег.

Садись, езжай, беги, что будет мочи, спеши в подъезд, оттуда напиши - "люблю тебя. так сильно. очень очень". И закопай последние ножи.
И закопай все то, что нужно прятать. Забудь, что знал - рассказаный билет.

Я до сих пор не разучилась плакать
Над тем, чего давно в помине нет.